DESTRUIR PARA CONSTRUIR
Este
libro no está escrito para agradar sino para desagradar y convertirse en grano,
en semilla, en pan, agua, tuerca para ese gran motor que es y será la formación
del hombre nuevo, la formación del creador, pleno, poderoso, indesmayable e
indestructible en la lucha, es decir EL HOMBRE VIVO.
Es este
libro fruto de días, noches, meses, años, pasando y destruyendo; tedio, abulia,
incomprensión, desprecio, mofa, risas, desolación; incredulidad, de lo que se
está haciendo, la ceguera de esa gente, su cobardía, sus limitaciones y la
carencia de inteligencia y brillantez para concebir, sustentar ni promover
nuevas ideas, corrientes de vanguardia a la altura de los acontecimientos de
esta época.
Ante el
hecho real de la aparición de este libro lo demás es producto de un
subdesarrollo que incita al desarrollo de algo que viene dándose desde años y
que trajo consigo la parálisis mental, empleo de las mismas tácticas de lucha,
tácticas que vienen desarrollándose de generación en generación. O sea el
enemigo nos conoce de generación por una generación y continuidad, sin ninguna
variación de las tácticas en la lucha contra las fuerzas negativas que son las
que impiden el ascenso del hombre nuevo.
Producto
de ello es que este libro no haya aparecido antes. Producto del sistema,
producto del individualismo y de la espantosa orfandad por la que tiene que
atravesar el creador.
Este
libro no está escrito para agradar sino para desagradar. Su misión: propiciar,
motivar, promover.
PROPICIAR al hombre nuevo, al creador
en su vida y en su obra paralelamente.
MOTIVAR a la creación en todos los
campos del arte. MOTIVAR a las juventudes, formar el libro como timbre de
alarma, formar revistas de vanguardia. MOTIVAR la honestidad, MOTIVAR la
libertad, la no conciliación, ser libres, llevar la sangre y el sudor símbolos
del hombre vivo, del creador.
PROMOVER el destierro del nocivo
individualismo, PROMOVER el destierro de la humildad y la modestia, verdaderas
lacras que impiden el desarrollo pleno de la personalidad y la conciencia.
PROMOVER la responsabilidad, el
estudio, la investigación, LAS ORGÍAS DE TRABAJO.
POETA dilo fuerte y claramente: YO SOY POETA, TRABAJO EN LA POESÍA.
POETA, hay que escribir y publicar.
El
libro es uno de los instrumentos más comprometedores en estos momentos en que
Latinoamérica lucha por su liberación.
Nosotros
no esperamos alabanzas ni reconocimientos. No esperamos premios ni elogios, y
el tiempo no dirá lo que nosotros demostramos ser ahora, sino que nosotros nos
demos perfectamente cuenta de este tiempo y todos nuestros conocimientos los
volcamos en éste tiempo con pasión. Sabemos la dimensión de nuestros actos,
sabemos nuestra dimensión de precursores de una época diferente, justa,
luminosa, donde sea posible la realización plena del individuo.
Todos
nuestros actos deben ser públicos. En el momento en que sentimos la necesidad
de ser absolutamente sinceros, no falsear nada ni evadirnos. Y los jóvenes que
accionen con solo entusiasmo carecerán de gravitación porque el entusiasmo no
basta y ser joven no es una disculpa. Necesitamos hombres vivos, hombres de
trabajo, necesitamos creadores, porque nuestro proceso de ruptura necesita de
ellos.
Lo que esperamos es, no la última, sino
la primera voluntad.
Que la última voluntad se quede con las
ganas de ser la primera voluntad.
Lo que esperamos es el diálogo con los
novísimos poetas del Perú, América y el mundo, el diálogo de todo lo que uno
tenga por decir y expresar. Lo que esperamos es una comunidad vital, lo que
esperamos es, no alabanza, ni a las personas ni al libro. Alabanza no, pero si
entendimiento, luminosidad, lucidez, comunicación, entrega.
Este libro y todo lo que se ha escrito
es por la urgencia y la necesidad de entregar vías que conduzcan a un orden
nuevo donde sea posible vivir.
Aquí en Latinoamérica no hacemos las
cosas porque nos dio la gana. Hacemos por OBLIGACIÓN.
Estamos obligados a ser consecuentes
con nuestras ideas y principios. Obligados a luchar. Obligados a ser luminosos
y no ser una mentira. Obligados a ser hombres, a creer en la capacidad por
encima de los sexos.
OBLIGADOS a pesar de todo a vivir ésta
vida plenamente, OBLIGADOS a amar, a amar totalmente, sin límites, sin tapujos,
sin trabas, OBLIGADOS a lograr lo imposible.
Este libro te busca a ti, No lo superarás,
es una creación. Tú harás otras cosas, otra creación y tampoco será superada tu
obra.
Basta con que uno solo sea motivado y
llevado a la acción y creación par que quede plenamente vigente este libro.
Entendámoslo definitivamente, estamos
en guerra, en una guerra contra lo establecido porque todo lo establecido es
corrupto. Hay que escribir y publicar para que la poesía y la literatura
cumplan su función motivadora y revolucionaria.
Francamente es mejor siempre leer la
joven poesía latinoamericana.
Y el poeta y el escritor nunca deberán
ser una institución, ni nada por el estilo porque si es así sufrirá – con
justicia – todo nuestro odio, toda nuestra cólera, toda nuestra repugnancia,
toda nuestra indignación y nuestro desprecio.
JORGE PIMENTEL JUAN
RAMÍREZ RUIZ
PALABRAS URGENTES
En
esta época caótica llena de desfallecimientos y omisiones la toma de situación
y de conciencia es ineludible. Y esto se edita a consecuencia de la necesidad
de manifestarnos como hombres libres y como escritores con una nueva
responsabilidad, con una nueva actitud ante el acto creador, ante los hechos
derivados de una realidad con la que no estamos de acuerdo.
HORA
ZERO quiere significar este punto crucial y culminante que vivimos. Y es
también un punto de partida. Desde aquí empezamos a deslindar las situaciones
literario-políticas del país.
Hemos nacido en el Perú, país
latinoamericano, subdesarrollado, hemos encontrado ágiles ruinas, valores
enclenques, una incertidumbre fabulosa y la mierda extendiéndose
vertiginosamente.
De un lado los jaleos políticos,
domésticos, con sus líderes torpes e ignorantes y de otro lado la sucia y
poderosa mano del imperialismo norteamericano manejado a éstos y desquiciando
la voluntad de un pueblo.
Todo aquello ha hecho la hora
irrespirable, ha sofocado a muchos hombres, ha hecho cómplices a otros de
muertes innecesarias. Y ha convertido este lugar en un país de culpables. Se
nos ha entregado mucho para construir, pero la medida de nuestra construcción
está dada por la cantidad de escombros que podamos aniquilar.
Ante
eso, compartimos plenamente los postulados del marxismo-leninismo, celebramos
la revolución cubana. Estamos atentos a lo que se está haciendo en el país.
Queremos cambios profundos, conscientes
de que todo lo que viene es irreversible porque el curso de la historia es
incontenible y América Latina y los países del tercer mundo se encaminan hacia
su total liberación.
Que se cojan entonces las segadoras,
que se limpien los escombros.
De otra parte en lo que respecta a la
otra labor que nos corresponde, fundamentalmente, nos preocupa lo que le ocurre
a un hombre solo y las cosas que le ocurren a todos los hombres juntos.
Creemos impostergable el deber de
expresar las circunstancias presentes sin contemplaciones, porque es hermosa y
ardua la tarea que abarca ser sincera con uno mismo. Siempre ha sido fácil
establecerse en lo que ya está hecho en plan de observador indiferente que se
omite. Pero ahora es preciso propiciar los hechos participando en su
realización.
Debemos decir que la crítica en el Perú
y en la mayoría de países latinoamericanos, está ejercida por escritores
fracasados en otros géneros y si a eso se añade una ignorancia descomunal, el
resultado de estas contingencias suele ser espantosa. Se ejercita el
silenciamiento, la confusión., la venganza política, la degradación perversa.
Todo esto convierte a gran parte de la
crítica latinoamericana en una crítica malévola y apoteósicamente
irresponsable. Pero tal cosa no nos preocupa básicamente.
La
poesía en el Perú después de Vallejo sólo ha sido un hábil remedo, trasplante
de otras literaturas. Sin embargo es necesario decir que en muchos casos los
viejos poetas acompañaron la danza de los monigotes ocasionales, escribiendo
literatura de toda laya para el consumo de una espantosa clientela de cretinos.
Sabiendo todo esto – y ya es necesario
que alguien lo diga – es posible entender la deserción por parte de varios
poetas de la generación del 50 (Washington Delgado, Eielson, etc, etc.) y del
60, como los jóvenes que llenan los cafés de Lima o inflan la burocracia. Y
también explicarse la opinión de otros; que sostienen que la poesía no cumplen
ningún papel en el cambio: Sologuren, A.Cisneros, etc., etc. Y es además
entendible la estúpida posición de F. Bendezú y otros, quienes se esconden
detrás de la denominación de poetas líricos e inefables. ¡A estas alturas!
De otro lado (Y YA ES NECESARIO QUE
ALGUIEN LO DIGA) es posible el surgimiento de formas poéticas incipientes,
débiles o arcaicas de gentes como: Corcuera, Orrillo, Lauer, Naranjo, Calvo,
Ortega, Martos, P. Guevara, Valcárcel, Rose, Scorza, Bendezú, Romualdo, etc.,
etc. Y aún hay otros, como Manuel Velásquez, hombre lúcido, aniquilados quizá
para siempre por una burocracia monstruosa.
Todo esto nos lleva a una conclusión:
ellos no escribieron nada auténtico, no emprendieron ninguna investigación, no
descubrieron ni renovaron nada. No hubo creación.
La poesía mal denominada social fue
practicada hasta la fatiga por una ruma de histéricos insustanciales, perdidos
en gritos inconsecuentes, y negada totalmente por sus formas de vida,
influenciados por Blas de Otero, Rafael Alberti y los poetas de la guerra civil
española, influenciados éstos a su vez por Vallejo. Se produce aquí la vuelta a
América del poeta de "Poemas Humanos", mal digerido, mal imitado a
través de esa masa de irresponsables.
Martín Adán, su tenaz hermetismo y su
vuelta a las formas clásicas no tienen ninguna justificación histórica, ni
tampoco se ajusta a estos tiempos ni a esta realidad la manera cómo trata los
elementos con que labora su poesía.
Belli siguiendo intermitentemente en un
círculo formal, sólo ha encontrado un esquema al que retorna infatigablemente.
Sin embargo no hay tampoco ninguna justificación histórica para su retorno a
las fuentes españolas de siglos pretéritos cercanos al Siglo de oro.
Heraud entregó convincentes muestras de
un talento en pleno despegue. Un creador auténtico detenido por la violencia
irracional e injusta del sistema.
Nuestra respuesta ante esto es afirmar
que sólo una gran poesía que no invite a la conciliación ni a pacto con las
fuerzas negativas, una creación absoluta contrarrestará la debacle de la poesía
peruana contemporánea.
Actualmente un solo poema auténtico se
trae abajo un libro u obra de un poeta vivo o muerto.
Y es aquí donde los nuevos clásicos
nacerán. Aquí en los países sudamericanos.
Nuestra sólida respuesta a las
omisiones y a la farsa es afirmar que la literatura, en especial la poesía,
consolida la posibilidad de comunicación entre los hombres y fundamentalmente
en estas épocas su papel más honesto y más responsable es proponer, esclarecer
y “Difundir la fuerza y la alegría”.
Todas aquellas generaciones bastardas
han encontrado este panorama que hoy hallamos y con su silencio, su cobardía y
su reverenda flojera para la investigación o el estudio se ayudó para que nada
cambiara. Sólo se hizo el leve intento de escribir poesía efectista a
consecuencia de masturbaciones mentales, de elucubraciones, de gritos
histéricos o cosquillas para contentar a los burgueses al momento de la
digestión.
Los nuevos (tuertos entre ciegos) que
hoy forman parte de los viejos nos han entregado lo siguiente:
Hinostroza un vasto muestrario de sus
influencias, de sus hábiles jugadas de mano. Aun así, “Consejero del lobo”, su
libro primigenio, anuncia la posibilidad de una voz importante.
Carlos Henderson sólo ha logrado un
hallazgo: “Los días hostiles”. Es otra posibilidad en medio de la debacle.
Lauer y Cisneros perdidos en el círculo
de la problemática burguesa, oscilando dentro de un intelectualismo helado y
estéril. Y otros “jóvenes” dentro de pueriles rezagos románticos o los
propósitos de atrapar la realidad a partir de una experiencia personal, dejando
de lado la experiencia de clase que hoy pospone a ese remanido movimiento de
hace muchos años.
Frente
a esto nosotros proponemos una poesía viviente. No queremos que escape nada en
nuestro trayecto de hombres momentáneos en la tierra. Todo lo que late y se
agita tiene derecho al rastro. No queremos que se pierda nada de lo vivo.
Proponemos una poesía “fresca”, que se enfrente con nosotros.
Y además para la labor poética
proponemos orgías de trabajo. No se puede hacer poesía en este tiempo sin
poseer una nueva responsabilidad frente a la creación, porque el estudio es
inevitable, intenso y serio. Creemos también que el acto creador exige una
inmolación de todos los días, porque definitivamente ha terminado la poesía
como ocupación o jobi de días domingos y feriados, o el libro para completar el
currículum. Definitivamente terminaron también los poetas místicos, bohemios,
inocentones, engreídos, locos o cojudos.
A todos ellos les decimos que el poeta
defeca y tiene que comer para escribir.
Necesario es pues, dejar las nubes en
su sitio. Si somos iracundos es porque esto tiene dimensión de tragedia. A nosotros se nos ha
entregado una catástrofe para poetizarla. Se nos ha dado esta coyuntura
histórica para culminar una etapa lamentable y para inaugurar otra más justa,
más luminosa.
Y somos jóvenes, pero tenemos los
testículos y la lucidez que no tuvieron los viejos. Tenemos también un poderoso
deseo de permanecer libres, con una libertad sin alternativas, que no vacile en
ir más allá, para que esto siga siendo lo que es: un solitario y franco proceso
de
ruptura .
JORGE PIMENTEL JUAN
RAMÍREZ RUIZ
NOSOTROS TENEMOS LA RAZÓN
Y
los que se ciegan ante esto no cometen un error sino un acto abyecto y serán
barridos por la historia. Además el trabajo poético es una acción de nuestra
parte y una motivación para la acción de lo demás hombres implicados dentro de
estas circunstancias.
FUNCIÓN DE UNA REVISTA DE VANGUARDIA
Las
revistas de corto tiraje cuando asumen una función, un papel histórico influyen
en el desenvolvimiento de las ideas y en el mejoramiento del mundo mucho más
que bibliotecas enteras, libros y revistas de corto y numeroso tiraje que sólo
sirven para la preservación de lo establecido.
LOS PROBLEMAS QUE ENFRENTAN LA MAYORÍA
Y LOS QUE ENFRENTAMOS NOSOTROS LOS ESCRITORES PARA ESCRIBIR Y PARA PUBLICAR
Son consecuencia de un estado
socio-histórico. Nosotros creemos en la poesía como elemento transformador y
creemos que el poeta es la imagen más auténtica de la realidad, el punta de
lanza de cualquier sociedad. Nosotros pensamos que es de importancia básica el
análisis sereno y lúcido del proceso histórico (análisis que hemos emprendido)
antes que los gritos histéricos, las posiciones pintorescas, las poses
extravagantes; porque frente a un estado de cosas como el nuestro, tales
actitudes son abyecciones que deben ser señaladas y extirpadas sin
contemplaciones.
Es este el momento de dejarle curso a
las ideas, a las confrontaciones asumidas seriamente porque HORA ZERO es una actitud ante estas
circunstancias, una conducta moral, un estado de conciencia.
¿Qué es lo que hemos destruido?
Hemos destruido una serie de mitos,
como los mitos del poeta débil, del poeta necesitado de lazarillos o padrinos,
el mito de la función periférica de la poesía en la realidad en que se vive.
Ahora es todo lo contrario. La poesía, el arte, es fundamental para la
transformación de la sociedad y del hombre. Hemos destruido los falsos valores,
como la autopromoción o la poesía como arribismo.
¿De qué acusamos a la poesía anterior a
nosotros?
La falta de concordancia entre lo que
se escribía y lo que se hacía. Nosotros proponemos que el poeta transforme la
sociedad con su obra y con su vida.
¿Cómo puede la poesía lograrlo?
Con una conciencia creadora.
¿Y cómo nos proponemos llegar con la
poesía a la gran masa?
Empezando por hacer tomar conciencia a
los poetas y a los creadores. Porque no todos los poetas son creadores. Que
tomen conciencia de la problemática que estamos viviendo. Nosotros como
creadores debemos dejar las huellas bien impresas e imborrables. Queremos
señalar los caminos. Otros, los no creadores, nos desvirtúan, a nosotros los
creadores y quieren asimilarnos para que seamos igual que ellos. Hay que
cambiarle el alma a la gente para producir el cambio, la revolución.
¿Consideramos que la poesía que hemos
escrito es absoluta, total?
Sí. Porque no le debemos a nadie nada,
ni siquiera como influencia. Cualquier poema de los de Hora Zero puede darse
entre los mejores de América y del mundo.
POESÍA DE LA CALLE
Toda la poesía anterior estaba hecha
por observadores de la realidad. Toda la poesía anterior estaba circunscrita a
ámbitos cerrados, olía a Biblioteca Nacional.
La nuestra es una poesía que está
metida dentro, caminando por las calles, indagando, viendo y viviendo los
problemas comunes. Cuando uno sale a la calle, camina, toma el ómnibus, va al
cine, al trabajo, la problemática es común a todos, La poesía se alimenta de
todo eso.
ACTA DE ACUSACIÓN
NICANOR PARRA.- A Nicanor Parra todo el
mundo lo celebra pero sin ninguna razón. Ha rebajado el nivel del humor. En
este momento de América convulsionada la poesía tiene que presentarse sin humor
de ningún color. Eso de que “los poetas bajen del Olimpo” está bien; pero no
para que se enmierden. La de Parra es una posición conservadora. Si a Vallejo
lo lee un banquero lo va a rechazar. A Parra no, porque concilia con las
fuerzas negativas y es buscado para la risa y el juego.
NERUDA.- Su obra no motiva, Contenta y
desvía, atonta y embrutece y anestesia. Escandalosamente engañosa.
UNA POESÍA INTEGRAL
Escribir un buen poema es una forma de
acción. Escribir una poesía nueva es de hecho un acto revolucionario.
Escribir una poesía nacida de la
problemática latinoamericana la hará integral, porque cualquier poema puede ser
comprendido cuando es auténtico. En cuanto al formalismo, sólo recurren a él
los que no tienen nada que decir.
La poesía es todo, Todos los elementos
de la vida participan en la poesía. Nos interesa la problemática del individuo
y de la masa. Una poesía que no invite a la conciliación ni al pacto con las
fuerzas negativas. La poesía no se debe limitar, cumple muchas funciones:
educativa, sicológica, antropológica, histórica, sociológica, tiene mucho de
ensayo, de filosofía. El poeta tiene que abarcarlo todo, porque si se es poeta,
se es todo.
¿Y NUESTRA ACTITUD?
Nuestra actitud no es por vanidad ni
figuración. Sino por necesidad que tenemos de manifestarnos y esclarecer la
realidad. Nadie nos va a detener en nuestro proceso revolucionario, ni en
nuestra creación poética. Que se pongan en fila para nuestro juicio. Porque
este trabajo es de hombres vivos donde se deja la sangre y el sudor.
MOVIMIENTO
HORA ZERO.
EL CONTINENTE MÁS GRANDE
A
La indesmayable labor de
crear, alimentar y mantener vivo al súper-hombre: siempre creador, siempre
revolucionario, siempre consciente, siempre adiestrado, siempre astuto, siempre
hábil, siempre despierto, siempre ágil, siempre ejemplar, siempre presente,
siempre listo, siempre batallador, aniquilador de movimientos enemigos, siempre
concientizador, siempre manifestándose, siempre denunciando, siempre alerta y
trabajando.
A
Juan Ramírez Ruiz, José
Ramírez Ruiz, Julio Polar, Mario Luna, Pietro Luna, Jorge Nájar, Enrique
Verástegui, José Carlos Rodríguez, Tulio Mora, Carlos Elqui Burgos, José Rosas
Ribeyro, Patrick Rosas, Juan Ojeda, Isaac Rumpay Reyes, Boris Choy, Manuel
Morales, Rafael García Espino, Danilo Sánchez Lihon, Omar Aramayo, Hugo Medina,
Alberto Osorio, Edwin Sarmiento, Eduardo Valdizán y Jorge Acuña.
A
José Mario Illescas, Beatriz
Moreno, Walter Montoya, Toshi Arakaki, Alberto Caballero Valdelomar, Carlos
Zevallos, Víctor Bueno, Alfredo Portal, Abelardo Sánchez León, Pablo Guevara,
Leoncio Bueno y Eduardo Vega Posada.
A
Carlos Henderson y Carmen
Ochoa. Elsa Sánchez León y Marta Lobato.
A
Olga Jaramillo, Alfredo Pita y
José (Pepe) Portocarrero.
A
Fernando Cañola, Jorge
Fernández, José Diez, Donald Sánchez, Rafael Goto y Carlos Ramírez de Chiclayo.
A
Javier Dávila, Edinson Mego,
Carlos Moreno, Juan Sánchez, Germán Lequerica, Joaquín Guimaraes, Elsa Mayora.
A
Don Víctor Jáuregui y su
hermoso puesto de libros del Parque Universitario.
A
Alberto Becerra y Gustavo
Perla.
Al
Movimiento HORA ZERO
reafirmando sus palabras urgentes.
A
Los jóvenes poetas de Hora Zero de Chiclayo.
Hora Zero de Chimbote
Hora Zero de Cañete
Hora Zero de Cuzco
Hora Zero de Pucallpa
Hora Zero de Lima
A
Mis zapatos negros en punta
verdaderos devoradores de cientos y millones de kilómetros.
Al
Acto sexual como urgencia.
A
Jorge Pimentel por todo.
A
Fernando Pessoa y sus poemas
editados por la Compañía Fabril, Buenos Aires, 29 de Abril de 1961.
A
Jorge Seferis y Rafael Cadenas
– poeta venezolano –
A
César Moro y su poema “A VISTA
PERDIDA”
A
YURIA de Jaime Sabines – poeta
mexicano –
A
Julio Cortázar como escritor y
hombre lúcido y creador.
A
Juan Carlos Onetti y un
homenaje a “EL POZO” (leer sus cuentos completos).
Digo
Hay dos clases de hombres:
el que forma parte del porqué
sin saberlo
y el que propicia el porqué y
sabe la importancia que tiene,
no es mero títere de la vida y
el destino.
El que propicia el porqué
es el porqué del destino
y el forjador de destinos
no muere porque lo matan
él mismo busca su muerte
muere porque decide.
Digo
El Che es una respuesta que
exige otra respuesta que para ello se necesitarán hombres vivos, hombres nuevos
con una mentalidad ágil, abierta, lúcida, fresca.
Un llamado a todos los Ches a
unirse como un llamado que se ha estado esperando, como l señal de la respuesta
de todos los Ches.
Los CHES como la liberación a
las opresiones.
Los CHES somos nosotros en
cuerpo, mente, y alma.
Los CHES somos todos con la
convicción con el trabajo, con la disciplina, con la responsabilidad. Fijada
bien la conciencia, fijadas y asentadas las bases de un marxismo-leninismo.
Los CHES somos esta juventud
marginada por todo régimen transformador y superficial.
CADA UNO DE NOSOTROS DEBE SER
UN CHE EN POTENCIA.
CUÁNTOS CHES HAY DEAMBULANDO
SIN DIRECCIÓN, SIN UBICACIÓN POR CALLES Y PLAZUELAS LATINOAMERICANAS.
LOS CHES COMO EL MEDIO DE
AVISAR Y LA RESPUESTA DE
NO OCULTAR NADA
DECIRNOS TODO
SER UN SOLO PENSAMIENTO
UNA SOLA ACCIÓN
SER UN SOLO HOMBRE.
CHE es el timbre latente en el
cerebro (puerta de la conciencia) del elemento humano en la hora zero actual.
El elemento humano abarca todo el orbe pero cubre América en forma compacta
porque solo aquí CHE atañe lacerantemente, ineludiblemente a cada uno de los
latinoamericanos. CHE es América y cada americano.
CHE es el poder de Latinoamérica y el terror del enemigo. Con CHE que es a la
vez miles de CHES habrá miles de Vietnams, miles de frentes de donde atacar al
enemigo.
Digo
Que se liberarán los pueblos
de la nefasta mano del imperialismo norteamericano y la revolución la harán los
obreros, los campesinos y los estudiantes y para ello
MUERTE AL INDIVIDUALISMO
MUERTE A LOS PESIMISTAS
MUERTE A LOS FLOJOS Y OCIOSOS
Y VAGOS
MUERTE A LA IRRESPONSABILIDAD
MUERTE
PARA QUE ASCIENDA VICTORIOSA Y
PLENA DE
VIDA
LA CREACIÓN ABSOLUTA, LA
CREACIÓN TOTAL,
LA APOTEOSIS, EL JÚBILO, LA
GRANDIOSIDAD
DEL HOMBRE NUEVO.
A
COCA Y A CARANCHO
A
la antología de la poesía
cubana del primer festival del disco-libro cubano, Ediciones Paradiso, Lima,
Perú, 1968.
A
la nueva poesía cubana,
estudio y antología preparada por el poeta español José Agustín Goytizolo,
ediciones península Marzo de 1970. (Escardó Marré, Fco. De Oráa, Branly, Fernández
Retamar, Armando Fernández, Fayad Jamis, Pedro de Oráa, Alvarez Baragaño,
Padilla, Alcides López, Domingo Alfonso, Arrufat, Díaz Martínez, Alvarez Bravo,
Suardiáz, Barnet, Fernández, Alomá, Belkis Cuza Malé, Pérez Sarduy, Rodríguez
Rivera, Casáus, Morejón, Rogelio Nogueras, Lina de Feria, Excilia Saldaña,
Eduardo Lolo, José Yanes, García Ramos.
A
Carlos Marx y Ernesto CHE
Guevara.
A
Jean Paul Sartre y César
Abraham Vallejo Mendoza.
A
Bertrand
Russel y Henry Miller.
A
Ezra Pound, a los caminos de
su creación.
A
Allen Ginsberg.
A
los trópicos (cáncer y
capricornio) lecturas básicas para la juventud.
A
Los combatientes de ahora y a
los que ofrendaron sus vidas en la lucha contra el imperialismo y toda clase de
dominaciones.
A
Ernesto Cardenal y Mario
Vargas Llosa.
A
Oswaldo Reynoso y Manuel
Velásquez Rojas.
A
La Universidad Nacional de
Educación LA CANTUTA.
A
Ho Chi Minh, Mao Tse Tung, y
al pueblo chino.
A
Marlene, extraordinaria mujer
y al poeta Enrique Lihn.
A
Rodolfo Hinostroza y Diana
Bellessi, cazadora.
Al
hombre público y a Sebastián
Salazar Bondy.
A
Juan M. Bullita y a la revista
HABLEMOS DE CINE y todas sus actividades.
A
César Lévano y Alfonso La
Torre.
A
los lapiceros LUCAS PEN de
tres soles cincuenta y de tinta negra.
A
tus años que ruedan por las
cuestas, a tus huellas y a tus señales interminables.
A
los cigarrillos que he fumado.
Los cafés. Todo lo que éstos dedos han inaugurado (cuerpos, poemas, escritos,
tierra, mar aire, arenas, desiertos, fuego, pasión, amor, dolor).
Lo que estos ojos han mirado,
Las personas que conocí en mi trayecto en línea recta.
POEMA
Yo sé que no somos felices, sé
que nuestra inocencia
nos encamina al mar con los
pies descalzos
este mar que aguarda para la
huida, para dejarlo todo
y partir; mas éste disperso
horizonte me acoge
y rudamente me tira una
mantas, me arroja comida.
Simulo estar contento para
poder escribir
escupo al suelo, atravieso el
polvo de los días
y una que otra indagación
sobre las bestias en sus sillas
sobre éste confuso amor.
UN LIBRO
EL DIARIO DEL CHE EN BOLIVIA
(COPIA AUTÉNTICA DE LA VERSIÓN CUBANA).
OTRO
HOJAS DE HIERBA / CANTO A MÍ MISMO DE WALT WHITMAN
UN DISCO
PLAY BACH
THE ORIGINAL JAZZ
INTERPRETATIONS OF THE MUSIC OF
JOHANN
SEBASTIAN BACH
POR JACQUES LOUSSIER TRIO,
SELLO LONDON.
OTRO
IN-A-GADDA-DA-VIDA
por THE IRON BUTTERFLY.
¡IMPROVISA!
POESÍA ES PODER
PODER ES POESÍA.
¡SIGUE IMPROVISANDO!
COCO:
Escribe. Es tu única
actualidad.
El derecho a la única
vigencia.
Escribir siempre y jamás dejar
de escribir.
Escribir es el poder eterno
Es el poder por siempre jamás.
Es la actualidad del poder.
Es la vigencia del poder.
LA FUERZA Y EL PODER DE UN
ESCRITOR
ES LA FUERZA Y EL PODER DE
ESCRIBIR.
¡IMPROVISA RÁPIDO!
IN-A-GADDA-DA-VIDA
¡SIGUE
IMPROVISANDO RÁPIDO!
FIDEL
¡DEMUÉSTRALES!
TU FUERZA SE VERÁ GANADA DE
GLORIA
EMPEÑADA COMO ESTÁ DE VIOLENCIA.
DE GLORIA Y DE VIOLENCIA ESTÁN
HECHAS LAS
PÁGINAS DE LA HISTORIA.
¡IMPROVISA MUCHO MÁS!
IMPROVISA
IMPROVISA
IMPROVISA
IMPROVISO
IMPROVISO
IMPROVISO
¡TRABAJAR!
EL RESTO ES ESCORIA.
Esta es la época, éstos son
los años
Este es tu cuerpo, ésta es tu
habilidad
tómalos conscientemente.
A
Sigmund Freud y Amadeo
Modigliani
A
Todos los obreros y campesinos
A
Todos los políticos,
literatos, críticos, revolucionarios, escritores honestos del Perú y del mundo.
A
los novísimos poetas del Perú,
América y el mundo.
A
Mi vieja.
JORGE
PIMENTEL
TODO ES PÚBLICO
Con veinticinco
años sobre los hombros
fuerte como un
toro
hermoso como
caballo
joven y lleno
de vitalidad
cuando por mis
poros rebalsan vitaminas de toda naturaleza
carbohidratos,
minerales, frutas y sangre caliente RH –
para todos,
cuando estemos en diciembre de 1970 mi libro verá la luz.
Allí está
reunido todo lo que tengo que decir hasta éstos momentos.
La mujer que me
ama y la amo ha hecho las gestiones en una cooperativa para facilitarme 21,000
soles oro que serán reembolsados a razón de 1,125 soles mensuales. Hago
constancia que se editarán bajo el sello de Ediciones HORA ZERO. 1,000
ejemplares para venderse a 40.00 soles, precio estimable y cómodo, teniendo en
cuenta que estoy comprometido a cancelar la deuda contraída y que no tengo la
menor intención de ganarme un cañazo.
Hago constancia
además que éste MATERIAL PARA SER TOMADO EN CUENTA, éste KENACORT Y VALIUM 10
ha debido ser publicado dos años atrás. Lo tenía todo listo. Pero como siempre
en la orfandad absoluta de esta tierra nadie da nada por nadie, nadie está a
colaborar (salvo contadas excepciones) ni de dar medio por nadie. Es horroroso.
Pero, aun así a pesar de todos y todo entrego éste material para que se rompan
la cabeza, para que piensen y recapaciten, para que definitivamente quede bien
claro, Jorge Pimentel vive con nosotros, vive entre nosotros dispuesto a luchar
encarnizadamente contra cualquier intento de enmierdamiento humano. Yo, Jorge
Pimentel, pongo toda mi fuerza y mi cerebro para luchar hasta el último aliento
contra todo lo que signifique alienación, caos, miseria, hambre, enfermedades,
despotismos, imperialismo, fascismo, soledad. Y también les entrego éstas
palabras vivas porque quiero manifestarme, quiero ser escuchado. Hay material
para todos. Material para los buitres. Material para los honestos. Con este
material nacerán nuevos críticos que sepan interpretar y profundizar, nacerán
nuevos poetas y escritores. Les doy material para muchos años para que piensen
y recapaciten. Y mientras ustedes estén agarrando fuertemente el libro en las
manos, yo estaré con un nuevo libro para ustedes, libro de poemas, libro de
cuentos, una novela, algunos ensayos y habré filmado mi primera película en un
país latinoamericano. Porque todo eso haré, porque todo depende de ti y de
nadie más, de lo que estés dispuesto a realizar, a concretizar, positivamente,
certeramente, sin humildad ni modestia.
Indudablemente ésta es mi época.
JORGE PIMENTEL
CONTRA LOS MUERTOS QUE NO COMPRENDEN QUE EL JUICIO FINAL HA LLEGADO
- CONTRA
el Premio Nacional de Poesía
- CONTRA
el Premio Poeta Joven del Perú
- CONTRA
los Juegos Florales de la U.N.M.S.M.
- CONTRA
el I.C.P.N.A. (Cultural Peruano Norteamericano)
- CONTRA
el Instituto Cultura y Libertad
- CONTRA
el Instituto Porras
- CONTRA
el Instituto de Arte Contemporáneo
- CONTRA
la ANEA
- CONTRA
LA UNIVERSIDAD VILLARREAL
- CONTRA
la Casa de la Cultura y todos sus lacayos y lameculos
- CONTRA
todas las Casas de la Cultura del país y sus armas arcaicas antievolutivas,
anticreadoras CONTRA sus formas de actuar deprimentes, represivas, fascistas,
oligarcas.
- CONTRA
el APRA
- CONTRA
los nacionalistas
- CONTRA
los patriotas
- CONTRA
los tradicionalistas
- CONTRA
los fraseadores que solo sirven para empantanar y entorpecer la evolución
cultural
- CONTRA
el diario LA PRENSA
- CONTRA
los comodines
- CONTRA
los dateros
- CONTRA
los conciliadores
- CONTRA
los AYAYEROS
- CONTRA
los coimeros
- CONTRA
el homosexualismo
- CONTRA
los paternalistas
- CONTRA
los maternalistas
- CONTRA
los que hablan y hablan y no hacen nada
- CONTRA
Los muertos que no comprenden
Que el juicio final ha
llegado.
JORGE
PIMENTEL
TÚ SÍ CYNTHIA
A
Cynthia, mi hermana, mujer lúcida, de una extraordinaria
inteligencia,
poeta, narradora, ensayista, dibujante
artesana,
cuyos trabajos verán ustedes en el momento preciso
oportuno.
Su
aparición (la de Cynthia) traerá consigo, verduras frescas
apios,
poros, arroz, sal, azúcar en vez de rosas,
poemas,
palabras nuevas, creaciones absolutas.
Su
aparición (la de Cynthia Ana María Pimentel Vásquez,
mi
hermana) no ser tras un arco iris
sino
que tocará la puerta.
TOC
TOC TOC.
A
Cynthia
a
nuestra peligrosa y constante complicidad
prestos
a desbaratar cualquier intento
de
enmierdamiento humano.
¡SALUD HERMANA!
Hacia adelante,
Hacia las cumbres más altas
JORGE
PIMENTEL
A
LA MUJER QUE ME AMA Y LA AMO PILAR PRIETO
Muchos
me dirán aventurero y lo soy; solo que de un tipo diferente
y de
los que ponen el pellejo para demostrar sus verdades.
Comandante
Ernesto CHE Guevara.
Lo que
bien amas permanece
El
resto es escoria
Lo que
bien amas
no te
será arrebatado.
Pero
haber hecho en vez de no haber hecho
eso no es vanidad.
Aquí
el error está solamente en lo no hecho
en la
timidez que vaciló
EZRA POUND.
Tú
eres lo que una luna siempre ha sido
y lo que
un sol entonará por siempre
E.E.
CUMMINGS
¡Oye,
qué haces ahí
que no
vas a trabajar!
Muévete
para que pase mi carro.
Hazte
a un lado para pasar y muévete
que
estás en el límite de lo permitido.
Este
es tu límite:
las veredas
los sueños
los parques
el viento.
Déjame
las pistas
los circos
las estancias
los cohetes
y las cosechas
¡Oh!
Todo lo que pueda tocar y muévete
que por
ésta ancha avenida caminamos
los
que mejor aplican ésta ley del embudo mal aplicada
lo
ancho para mí y lo angosto para mí también.
¡Oye
qué haces ahí
que no
vas a trabajar!
I
HE
ADQUIRIDO CONCIENCIA
Y
ME PODRÍA DESNUDAR
ENTONCES TENDREMOS UN CÍRCULO AMENO
En algún lugar
habrá un círculo ameno
habrá un círculo ameno
para refraneros y mentirosos.
Ciudadanos del mundo
ubico mi espíritu
en un ángulo inadvertido
ubico huesos y palabras
espontaneidad y dulzura
y pienso que alguna vez
fluirá eternamente el agua
clara
fluirá en nuestros pies
negados
porque en algún lugar
seremos el centro de toda
atención
y el agua circulará, el agua
circulará
eternamente en la bondad, en
la maldad
y pienso más
fluirá para siempre,
en el nuevo orden de hombres,
mujeres y pájaros
en el reino de ancianos y
vagos
en poetas y artesanos
en la maldición abierta de los
climas
en los trescientos rayos de la
madrugada
que forman un grito espléndido
y bien logrado.
NUNCA
ME ENCONTRARÁN ABATIDO
Recuerdo que me disfracé de
gato
y corrí por las selvas y
tejados
o tal vez me volví papa o col
y me emplumé con un corno;
luego vitoreé a los campos
a los caminos con un montón de
sombreros
a las casitas colocadas en un
ángulo muy indigno
a las casuchas donde reyes y
taberneras bebían
pasado ese tiempo me tocó
estornudar
me unté de barro
cargué montículos y montículos
me desnudé completamente
y silbé, silbé alegremente
perdiéndome con mi mujer.
EL
DESCONCIERTO DE LOS SACRIFICADOS
Cuántas veces acudieron a mí
con una antorcha trágica
con una antorcha trágica
a acusarme que reyes y
taberneras
tamborillaban una mesa y
bebían
sin hacer caso de nuestras
inquietudes.
Cuántas
veces acudieron
sin que yo llamase o
pronunciara,
o pronunciara, auxilio,
socorro o pronunciara
una cosa muy fea y horrenda,
comparable al afán de ser
abrumado de gente
o ser abrumado de gente en un
recinto muy largo.
Cuántas
veces acudieron
cuántas
veces incontables.
Ahora sólo excrementos de
pájaros atrevidos
pájaros o cuervos, pájaros,
otros pájaros
y no puedo ser más malo que un
soldado
y no puedo ser el que irradia
y destella
ahora sólo un viento
viento nuestro, de raros
trazos
viento y más viento.
Y
SI DEJARA QUE EL SOL ME PIERDA EN SU MEMORIA
No hay nada más grande que ser
leal.
Si yo crezco abandonado
a la intemperie de los climas
y me apeo muy fuertemente
con mi cuerpo enmohecido
o, si tal vez
algún tiempo
me ovilla a algún granero
y si se dejara
que el sol me pierda en su
memoria
seguiría con mis ropas
seguiría con mi infinito
dominando los paisajes
con mis instintos
con mis ropas destrozadas
mi lengua blanda
el agua clara
el agua limpia o ennegrecida
en habitaciones malolidas
con vagos o tuertos,
con gente que dejó de creer
conociéndonos angostos por el
mundo.
AMO
Y ME DESBORDO INCONTENIBLE
I
He adquirido conciencia.
amo y me desbordo
incontenible.
Quiero permanecer altivo
con mi ropa, con mis amigos,
con el pueblo
he
adquirido conciencia
he
adquirido conciencia.
Y quiero que mis dientes
conozcan la carne
y quiero que mis manos palmoteen
cantos folklóricos
quiero otros huesos y
sudarlos, sudarlos
usar toda la naturaleza
usar todo lo que está a mi
alcance
y quiero amar incontenible,
incontenible
amar los brazos largos de mi
amada combatiente
amar lo que miente para
complementarse
amar sus ojos y sus piernas
he
adquirido conciencia
he
adquirido conciencia
Partiré en mil pedazos los
árboles
destrozaré con estas manos
huesudas la muerte.
Ahora todo cuanto hagamos
estará en nuestras manos.
II
Y siempre avísame
si algo nos sorprende.
Está bien que haya adquirido
conciencia
- estamos
trabajando con mucho esfuerzo –
porque está bien
que hagamos muchas cosas,
pero avisa y siempre avisa
al que está dormido
que se lo lleva la corriente
y siempre avisa
de los mínimos esfuerzos
para juntarnos y alzar los
brazos.
HE
ADQUIRIDO CONCIENCIA Y ME PODRÍA DESNUDAR
quitaría mi vieja ropa de combate
en el lado del aire colocaría la cabeza
en el lado del aire colocaría la cabeza
en el lado del agua los dos
pies,
he adquirido conciencia
y me podría desnudar;
enseñaría mi cuerpo escondido
tanto tiempo, como un antiguo
poblador de estos campos,
hincharía mi pecho de aire
puro, asustaría a las mujeres.
¡oh correría! ¡oh correría! y
a cada caída
limpiaría mis rodillas
como un antiguo poblador de
estos campos.
II
KENACORT y VALIUM
10
(LA
NEUVE RENAISSANCE 1975 – 1980)
LA
NEUVE RENAISSANCE
1975
– 1980
1975 será el nuevo
renacimiento.
Comparable sólo cuando
el primer anfibio
conquistó la tierra firme.
El nuevo ser abandona su
acuoso mundo
y se dirige a las estrellas,
los poetas también, y yo
y todos, porque ahora la
poesía y todas las cosas
encontrarán su razón en el
infinito o más allá.
¡Oh sí! expreso que soy un
trovador.
Con sabiduría y pandereta y
todo.
Canto simplemente lo que será
inevitable.
Porque en mil novecientos
setenticinco
se duplicará la población
actual del mundo.
Habrá más hambre, escasearán
los camotes, las frutas
y sólo se salvarán los que
hayan adquirido
un alto índice de tecnología:
los que fueron primeros
toda su vida.
Canto simplemente lo que será
inevitable: nuestra vida.
Peor aún que la destrucción
total para los que no sepan
proyectarse a tiempo. Así
veremos:
colonizar la luna
máquinas superiores al hombre
hombres fabricados en el
lavatorio.
Todo será posible, la
inmortalidad, el conocimiento absoluto.
¡Oh pero Oh! mi flor
devoradora, mi impuro corazón,
mi frecuencia de diez mil
megaciclos, mi visión implosiva,
mi cardumen.
Las gráficas indican una curva
ascendente.
AMO
ESA CADENCIA DE CABALLO
Amo esa cadencia de caballo.
Amo esa cadencia de caballo
que imprimo al caminar.
Amo mis muelas acabadas, mi
nariz en punta, mi brazo torcido.
Correr como loco en busca de
los últimos empleados burgueses
e incendiarse: a veces siento
que el aire se me acaba y rezo.
Caminar con los soldados en
los prostíbulos
caminar y siempre ser visto,
es extraordinario.
EL
YOGA
Y todo el universo a la vez
busca el yoga en sus
entrenamientos.
Proyectando su espíritu
hacia la galaxia de Andrómeda,
fecundando
un óvulo femenino en el
instante preciso
en el que un hombre penetra en
un templo
cometiendo una tontería, una
vana imploración.
La realidad no existe en la
tierra.
Este es el mundo de la
ilusión, del inocente pez.
En río revuelto este
avasallador mío
me estanca en la tierra, me
susurra al oído
como una determinada ola que
choca en la roca
y otra se pierde en el mar.
El yoga toma y proyecta,
ventila sus asuntos íntimos.
A la luz de la luna toma y
proyecta, hace racionalmente
lo que parece que está bien.
De acuerdo a su proyección
espacial.
Pero en cambio, yo tengo que
atenerme
a la resonancia del teclado
universal.
A mi inevitable sensibilidad.
A mi evolución que viene del
tiempo
de los vikingos y desde antes
desde el Nínive en el idioma
que ya nadie conoce.
TENGO QUE SABER EL DOBLE DE LO
QUE SÉ HOY PARA 1980. DE LO CONTRARIO FRACASO COMO PRIMER INTENTO DE
SUPERVIVENCIA
Como primer punto ya para esa
fecha
se habrá superado los 6,000
millones de habitantes
y a treinta kilómetros a la
redonda no veremos un solo árbol.
A árbol por persona serían más
o menos 6,000 millones de árboles.
Y esto es absolutamente
necesario para el normal desenvolvimiento
de cada pueblo. Ahora he
nombrado sólo al árbol, pero será necesario
sacar la cuenta a vuelo de
pájaro con cuántas 6,000 millones de cosas
se beneficiarán 6,000 millones
de seres humanos.
Como segundo punto; no soy nada
tonto, sé darme perfectamente
cuenta
de la situación por la que
atravesamos. Estando las cosas como están
buscaré en los lagos perdidos,
en los más insidiosos, sobre las ramas
a la mujer que abriré como un
cascarón de madrépora, a la mujer
que vea en mí: al visionario,
a la ola magnética, al leñador: un río
turbio
que avanza siempre sin mediar
espacio ni clima, un río que quiere
tocar arena
que quiere estar posesionado
de la arena y de ninguna otra cosa más.
Como tercer punto: se hará
mucho por controlar el encarecimiento
de la “vida”; los alimentos
esenciales como son: el pan, los huevos,
la leche,
Los guardianes de las bodegas
son ellos los que en momentos
cruciales y de gran agudeza
escarban el producto de toda
una recolección y se la llevan a su casa
pensando siempre en el gran
amor que sienten por la esposa e hijos;
ustedes saben eso de que el
amor empieza por casa cuando comienza
la noche.
Así que un poco de atención
señores, mucho cuidado, mucha
vigilia.
Como cuarto y último punto; la
construcción de bases lunares en
el espacio
despierta en mí una inquietud
que me deja el cuello dolido en su
extrañeza.
Claro, mirar al cielo de abajo
hacia arriba, reconocer que el sol es
el eje
del sistema solar, el sol y la
luna; bueno eso es asunto de los notables
y de la noche, con la certeza
de que van a encontrar una solución clara
y precisa.
Sólo una idea surca la mente
del que nada posee
y esa es la de saber más de la
cuenta.
CADA
CLAN TIENDE A DEFENDER SUS PROPIOS INTERESES
No movemos en un círculo
vicioso
donde cada clan echa de menos
sus virtudes y sus defectos
donde se parla
con una seguridad que conlleva
extrañeza.
Cumplo con informar que en el
referido círculo
se tiende con el más grande
desparpajo a dejar caer
las cosas por su propio peso.
Las cosas caen
tan sin gracia, tan
desalentadoramente…
Obedezco a mi impulso,
denuncio
que a toda una región la están
haciendo más débil; han logrado
en cuestión de horas
atemorizar a toda una población, han sacado a
las personas
de sus casillas.
Luego han sido distribuidos
por su jefe máximo en bandos o parejas,
unos han sido situados en los
bancos de las plazas públicas,
en las torres caídas al ras
del suelo, en los senderos, en las fuentes,
otros apostados en las
catedrales; el jefe máximo, sobre un pináculo
que
recobra
su sombra, para mayor
resguardo de paz y tranquilidad. Así estamos.
Aviso. Porque a decir verdad a
estos intrusos les ha bastado ver
el ojo
ajeno,
las barbas en remojo de los
viejos para censurar el modo de vida
de
este
gran valle, tan magnético, tan
profano. ¿Somos o no somos valle?
Los
del bando neutro son los que requieren vasallos, los que no se meten
en nada, que nadan en el agua
y se ahogan.
Ah, estos neutros siempre
esperando la marina dulce. Pero, hasta
cuándo
no se darán cuenta que la
marina está salada. Y todavía más, se
hacen
los que no tienen amigos, se
desnudan en parejas escondidos
llamando
a gritos a sus espíritus
afines.
LOS
MAESTROS SI NO ESTÁN EN SUS CASAS
A
ESTA HORA DEBEN HABER OLVIDADO
ALGO
EN EL COLEGIO, DE AHÍ SU AUSENCIA
Los maestros sino están en sus
casas a estas horas
deben haber olvidado algo en
el colegio, de ahí su ausencia!
Miento. Deben haber
desfallecido con el calor, sólo eso
podría atrasarlos, porque no
creo que cantidades
gigantescas de licor manchen
su hoja de servicios en el escalafón.
En esta noche de árboles y
demonios me preocupan los maestros.
los esperan sus mujeres
tuertas con la luz encendida
y sus hijos en todo este
confín malhumorado, y punto.
me preocupan los maestros de
inglés, disueltos e inservibles.
Los de matemáticas relevándose
entre clase y clase. Me preocupa,
muy seriamente, esa mirada de
batracio y ese halcón
que cuelgan de sus puertas
para que no pase la fatalidad.
Esos huracanes del
mediterráneo que desdoblarían sus casas.
Ahí están! Vienen apresurados
a acostarse.
Dejará el halcón que los
maestros no justifiquen
la tardanza a sus mujeres. Los
dejará acostarse?
Lo sabremos mañana.
Poema escrito en una tarde de
toros que asistí el 25 de Octubre de 1970.
EL
ERROR ESTÁ EN NO SABER APROVECHAR LAS COSAS QUE TENEMOS EN LAS MANOS
Desautorizar y proscribir
órdenes
creer que los hombres son
dioses
amar demasiado a una mujer
estar solos espiando y dando
mil vueltas
en esta vida que no da a
escoger
y que más bien nos margina.
¡Ah! Pero aquí no acaba todo.
La mafia con sus resortes y
mecanismos
de autodestrucción nos quiere
poner a sus órdenes.
Si uno es débil vivirá rodeado
de palacios y dóciles mujeres
y si uno es fuerte no verá
nada de eso
sólo las penumbras que nos
tendrán más unidos
sólo la adversidad, sólo la
voluntad
que nos hará ser sinceros y
aún recordar
que el error está en no saber
aprovechar las cosas que tenemos en
las
manos.
YO
POETA CONSENTIDO POR SUS PADRES
LE
TEMO A
muchas cosas, sobre todo
cuando me hallo rodeado de personas
por las que no guardo ningún
respeto.
Le temo a mi amigo Gustavo que
me lleva cada noche
a 100 por hora en su carrito
Mini Mainor,
a lo inevitable – como su
nombre lo indica – que nos coge de
sorpresa
cuando uno menos lo imagina.
Le temo a la vida
y a los fracasos. Y ya es
demasiado. Es demasiado temor para el
que es
poeta
consentido
por sus padres; pero mi verdadero temor, mi verdadero pánico
son las circunstancias imprevistas
que son distintas a las
inevitables.
Su diferencia estriba en que
las imprevistas no tienen visibilidad
aparente
o sea es muy factible
confundir objeto y sujeto o a la inversa, sujeto
y
objeto.
Lo inevitable es uno casi
siempre.
PERO
LAS OCULTAS CALLES NUNCA REVELARON TU LENGUA MORADA Y MOJADA
Parecería fácil alejarme lo
suficiente
para que no me reconozcas.
Desnudos los techos, las
azoteas quedarán al descubierto:
Ahí crecí y me crié, eso lo
sabemos tú y yo Lorena.
Pero las ocultas calles nunca
me revelaron tu lengua morada
y
mojada.
Éramos suspendidos y
castigados a toda hora; esas botellas de leche
arrojadas por desconocidos,
esta tierra seca y temblorosas agujas
fueros como el cielo, como las
cosas libres del mundo para
nosotros.
Me dejas hablar de algo propio
y distinto que conocimos.
Pero fabulábamos. Iremos más
tarde al viejo hotel
donde dejaste el portaligas y
algo más. Inerme el pasado y apurado.
El agua bajaba de tu clítoris
amontonando tus pies.
Gozabas
de esa frescura nueva, gozabas y eso era lo único, lo importante.
Inerme el pasado y apurado.
Los jardines se quedaron sin cisnes.
Las
langostas azotadas por pájaros melancólico. 1955, he ahí el problema.
Mi mente se detuvo en estos
hechos acaecidos, mi inocencia dijo
adiós,
me voy,
Y ahora que nos concierne, por
qué he de callar! Me encantaste
como
loco.
ES
LA VIDA, QUÉ TE PARECE
Es el miedo al mañana.
Es la vergonzosa apariencia de
una boca destrozada.
Es el destino y los sentidos y
los impulsos.
Como llamas turbias,
alumbrando, siempre alumbrándonos
los ojos.
Es el acervo del mal, es el
día que empieza, el nuevo día.
Y es la noche por
consiguiente.
Es la inquietante marejada del
que está solo
A pelearse y a darse de
trompadas con la gente, la indignación
más explicaciones e inútiles
palabras y fogosos discursos.
Es la absurda cuenta hasta
diez para correr 100 metros.
Y es también lo extraño: otro
domingo igual, otro domingo
deleznable,
sucio y cochino; tu domingo,
mi domingo del descanso en las
rocas.
¡Domingo! ¡Domingo! no sabes
cuánto te extraño
Y es el recuerdo de años
dolorosos, años que brotan y aletean
que no están solos, y de
extrañas conjeturas contra la muerte.
Y es el recuerdo de calientes
brazos y de besos abrigando fuego,
de confidencias de alguien que
no encontró escapatoria en el futuro.
Y es el recuerdo que vive solo
y al resguardo y es la inútil fortaleza
del cuerpo humano, las medidas
preventivas, el pánico que nos
mide
tal cual somos o aparentamos
ser.
Son dos otoños y un estío. Una
molécula segura.
Y son los gestos de una
culebra brillando sobre una piedra,
es la afianzada vida y
el perdón por los malos pasos.
Es el agotamiento físico y es
el frotarse los testes
Como si fueran redes demasiado
secas arrojadas al suelo.
Es la vida, qué te parece.
MUNDO
Aguas salvajes rayando en la
arena de mi casa.
Pasto muerto de los cuartos.
Tretas entre paredes. Padres
engatusando a madres.
Conversaciones en voz baja en un ancho
corredor. Lágrimas cerca que
mide el ombligo
para caer en el justo
hundimiento en el que convergen abdomen
e ingle. Pasto muerto de la
bondad y cariño. Amores disueltos
en un pulido estanque. Agosto.
Amores cercanos
que han vivido una noche.
Amores de profesores, de ilusiones,
de promesas y un barco sin
agua que nunca parte. Brillo
convexo que aprieta mis manos
a otras manos, que me delimita,
que me asedia. Mi cuarto lleno
de agua por donde no pasas.
Mi frazada ahogándose. Mi cama
rociada de gasolina. Mi pasión,
mi fauna en las paredes del
cuarto hosco y frío, bajo
la maldición de los hombres y
mujeres que han entrado en él.
Y mis manos
han crecido una enormidad y un
ramaje pálido en mis entrañas
me lleva a la línea donde los
cocodrilos buscan pasar al mar
poniendo duras las mandíbulas
y ancho el tórax.
Yo soy la muerte de estos
años; mis brazos estrangulados,
mis brazos removidos, mis
hombros epilépticos, mis hombros
que la vida no les ha dado
nada, bajo
el mundo o espacio.
ATENCIÓN
POETAS DEL NUEVO AÑO O DEL MEDIOEVO
¡Atención poetas del nuevo año
o del medioevo!
La opinión pública nos rodea,
va a cargar en hombros nuestra
casa, y esto es algo que no podemos
permitir.
Que se propasen en tal forma
es faltarle el respeto para con
quienes deberían quitarse el
sombrero.
Francamente – en particular –
ya estoy cansado
de que me vean como una imagen
distorsionada de la realidad.
No es culpa nuestra que no nos
conozcan.
Francamente estoy cansado de todo
y justamente éste sería el
momento
para que la opinión pública
cargue mi casa y la arroje al mar.
Es que sólo me quedaría tragar
saliva si esto sucediese
o me quedaría echado calato en
la cama leyendo un poema de
Pound.
NOCHE
SERENA
Noche serena (en el primer día
de octubre)
que vio cómo se contorsionaba
con
un llanto desesperado tratando
de alcanzar
lo que es mío por principio. Y
un paso
en falso y otro más, en un
vano intento
de querer ser otro, cambiar mi
modo de vida.
Sí, porque nunca me recibiré
de profesor secundario
y las ciudades se mueven
vehementemente y todo
espacio está en rojo sangre,
caídos árboles
fruta que no se puede comprar.
Por viejos atajos
me manifestaré, seré el aire
que enturbiará tus piernas
y ese cadáver cremado a
orillas de un río.
AÑO MIL NUEVE SESENTA Y
SIETE COMO TESTIMONIO DE ALGUIEN QUE REPARÓ EN SU NARIZ Y ALBOROZADO Y LLENO DE
FE Y CONFIANZA LA ABRAZÓ ENTRE LLANTOS Y RISAS
¡Ay! Mi nariz y sus dos
orificios
por donde penetra el aire
hasta mis pulmones.
Y mi nariz estrambótica va
conmigo a todas partes:
en la playa hago que tome sus
baños de sol.
Ella se pone contenta cuando
con mis manos
Le rocío arena y la acaricio.
Es feliz porque sabe que
pienso mucho en ella
que no la veo como una simple
pieza del cuerpo humano.
Es feliz, feliz del aire. ¡Qué
maromas hace cuando
la llevo a lugares lejanos!
Y de lo que estoy seguro es de
su felicidad y la acaricio.
Nariz, nariz, estoy comenzando
a mirarte a los ojos.
Nariz, nariz, estoy comenzando
a mirarte con los ojos.
Año mil nueve sesenta y siete
como testimonio
de alguien que reparó en su
nariz y alborozado y lleno
de fe y confianza la abrazó
entre llantos y risas.
III
VIDA
DE CAMBIOS DOBLADOS
VIDA
DE CAMBIOS DOBLADOS
He comprado vacío, castañueleo de dientes
nerviosismo, concentración de vaho, úlceras
mal genio, gemidos, un poco de corteza de la tierra
y entre sueños quiero decir, amor mío, baja
alumbra tus poderosísimos ojos en el hueco
enséñame una pierna, paga mis cuentas; las ramas
que te cubrirán serán sogas ennegrecidas, amor mío
se desmorona el tiempo, se caen las casas
los rigores infernales avanzan cruelmente: se pudren
los ómnibus, los ciegos en sus aposentos,
corren las bestias dejando ensangrentada a su víctima,
huyen a sus refugios, guaridas descascaradas
y nosotros no tenemos dónde huir, esos huecos graznantes.
Vida de cambios doblados, donde fácil es mojarse
entrar con algún recado donde no pudimos entrar
hacer fértil los desiertos, tirar cuerdas, vasos, platos
martillos, perros; hacer participar, eso es lo que aprendí
después desaparecer lentamente a mis escondrijos,
pero aquí vida de cambios doblados, el tedio
abre su boca de fuego, entreabre sus trinches
peina hacia atrás sus crines, avanza destruyéndolo todo
tedio vivo, ángulo invulnerable, tedio vivo y profundo
tedio con torres caídas al ras del suelo; esparcidas
para siempre, lanzas enmohecidas, cuchillos rotos
fuertes llamaradas, todo esparcido
atragantado de agua, pináculos, sombras
fuerte oleaje, persianas rotas en algún lugar
Oh! lugares vueltos polvo, torres
abortos incestuosos detrás de una cortina.
labios reventados, gargantas en su estertórico grito
tiempo de tedio, todo lo que hemos vuelto a ver
hombres cojos amenizando una fiesta; llenos de hijos
con minerales, con sodio
labios reventados, narices escondidas, huecos de sangre
y entre pausadas corrientes de agua, los locos
bambolean sus cabezas, gruesas rayas de carne
adornan sus frentes, y grita la gente recusitada
se clavan las rodillas, gritan, se reconocen en los abismos
pabellones íntegros de enfermos huyendo con sus mantas
al hombro, hacia las densas humaredas, al inmaculado día.
El viento abre la mano, se lleva nuestras riquezas
se abren los pies, se tienden los pájaros
y el árbol bebe de las lombrices.
1964.
UN DÍA
DE ESTOS ME VAN A COMER LAS CALLES DE LIMA
Y de cada rincón sale una voz que me llama, una fría voz
que se preocupa al verme dembular sin dinero, y con decoro
encamino mis pasos como un soldado a paso redoblado se
dirige
al mar
y donde en verdad debo detenerme sigo de largo a paso
redoblado
como un
soldado
con cansancio
con sed
con agobios
con arte.
Aunque veas miradas que luego has de confundirla con cemento
aunque te entre un perro y te conviertas en perrero
hay que caminar, caminar así sinceramente así con quien
sale de su casa a darse una vueltita a ver qué pasa.
EN
VEINTICUATRO HORAS DESAPAREZCO DE LA FAZ DEL PLANETA
Y muero por momentos, por minutos que los hago más
prolongados.
Es de esperar estas muertes sucesivas ya que uno es un
masoquista y con innatas cualidades para hacer sufrir a los demás.
En veinticuatro horas desaparezco de la faz del planeta.
Y esto sin calcular las largas cavilaciones de ciudadano del
mundo que soy; de amigo de los malos presentimientos, de amigo de la verdad
y no lo niegues, de amigo de lo conocido: días y años. Y de
lo que nunca
conocí ni miré a los ojos: el sexo envuelto en pitangas y
hojas.
¡Oh sí! cumplo en la medida de mis esfuerzos.
Y a veces muero en segundos, cuando los amigos del destino
me dicen
“¡Buenos días es de esperar que tus mañanas sean plácidas”.
Y se espera de ti demasiado. Que acudas presto a los
incendios
y en tu radio de treinta kilómetros controles las entradas
y salidas
de nuestros seres queridos, de las personas de más óptimas
referencias.
¡Oh sí! cumplo en la medida de mis esfuerzos.
Pero qué trago más amargo éste de lechucero y guardián de
compuertas.
¡Oh! Buenos días señora Elvira, no deje sola a su hija
Mercedes
No vaya a ser que una de estas noches – noches de descuido,
de malos presentimientos-
me olvide de la función que se me ha encomendado y
entonces.
Pero no.
¡Oh mi amigo!, el recién casado, cuídese de la noche
no vaya a ser que una noche – de malos presentimientos –
mal vigilada
lo envuelva y por consiguiente desaparezca de la faz de la
tierra.
Pero
no se preocupen. Ya los tengo entre manos a los nazis de Oxapampa.
y en
cada casa, por debajo de los arbustos, he colocado ojos y trampas.
Cumplo
en la medida de mis esfuerzos por preservar la paz y el orden.
ESA MISMA MUJER
La
mujer ha nacido para
permanecer mucho tiempo en el sol rodeada de sus familiares
y del aprecio y comprensión que hacen de ella
una
ágil mariposa, una gacela mirando atónita las flores, las flores.
Y la
enormidad de nuestro aprecio ha crecido tanto
que
las adoramos hasta la muerte, las lloramos, las amamos
con
una fuerza verdaderamente terrible que a veces nos hemos visto
recogiendo
pocitos de arena para vertírselos en los pezones.
¡Ah,
sinceramente, Ah!
Mientras, el tiempo recrudece como una flor y el mar se
escabulle
en las faldas de una mujer, y esa misma mujer cuando se
decide
saca el culo por el marido y lo colma de ilusiones
sabiendo que el mar se escabulle entre sus faldas y su
marido repite
“Así
era yo cuando era chico”.
LA
MUJER EN DESMEDRO DE NUESTROS REQUERIMIENTOS Y ACUSACIONES TIENDE CADA VEZ MÁS
A PROSTITUIRSE
(Poema escrito en un puesto de
comida del mercado 3 de febrero donde un hombre pelaba su papa y hablaba de
coitos fabulosos en el barrio rojo de la vuelta).
Se ponen nerviosas. Han escogido como centro de operaciones
una esquina que da a un hotel cercano “EL SALAS”. Una de ellas la más
pintarrajeada hace un ademán con el culo y se ve rodeada por tres hombres: a
uno le pide sesenta soles más el cuarto,
a otro
cien y se quita el sostén más veinte para el cuarto.
Al tercero le dice que se apure, que la moje de una vez, porque
su marido no aguanta infidelidades.
VÍA
CRUCIS
Ya lo decía el otro día: “no le pidas peras al olmo”
Ya lo decía el otro día, por no decir
más vale llegar tarde que nunca y más vale pájaro en mano
que ciento volando, dije, más vale llegar temprano
con el pájaro en la mano. Y es así. El que se ha dejado
llevar por lo que diga la gente, siempre será un cero
a la izquierda de mis ojos que caen como aceitunas amargas.
Y los que no se deciden y están entre una cosa y otra
serán devorados interiormente por mi boca, por mis labios
que cada día se agrandan más, haciéndome señales, por haber
nacido
y por haber muerto antes de tiempo
todas las noches en mi cama de dos colchones, como un nido
sin ventanas donde hombro a hombro uno construye en su
frustración
las más anhelantes mujeres, dándole a la vida lo que el tiempo
las más anhelantes mujeres, dándole a la vida lo que el tiempo
le niega, lo que el tiempo
arranca de las manos; amor, pasión, furia
furia primitiva del organismo. Y el tiempo se ha hecho
corto.
Y a los que se casan por el solo hecho de acostarse con su
mujer
se les hará corto el tiempo y sus mujeres seguirán
esperando el
espasmo
como un viento furioso que mueve las manivelas de una
embarcación.
Y uno ya no será el mismo y uno deja de ser el mismo de
antes del coito.
de la insuficiencia sexual, después de recordar la cara de
la madre que no se volvió a casar para que no haya problemas con la normal
ascensión del hijo, el desarrollo del hijo de sus entrañas.
Decididamente uno ya no es el mismo de antes después de
estas cosas.
SE
MURIÓ LA MAMÁ DE JUAN CHACALTANA
A
Juan Chacaltana Ruiz.
Se murió la mamá de Juan Chacaltana.
Aviso. Los prevengo a todos que su muerte
ha sido bajo circunstancias por todos desconocidas.
Quedan suspendidas las fiestas privadas y públicas
que se celebran del 22 de Enero – fecha del deceso –
al 30 de febrero del presente año.
Así mismo se ordena comprar todos los días
un puñado de rosas rojas y dejarlas a los pies de la
yacente.
No se permitirá escándalos en la vía pública ni llanto
durante la ausencia de la yacente.
Se murió la mamá de Juan Chacaltana
bajo circunstancias en las que se encontraba jugando con su
hijo
como antes: de la mano haciéndolo subir una escalera, de
las orejas
abriéndole la boca para que almuerce, acurrucándolo en sus
senos dulces
bajo un aire hecho de hilos, haciendo oídos sordos, besando
la madre
las manos, los pies de su hijo Juanito bajo un aire hecho
de hilos.
Ha muerto una dama de 1905 en su casa de Cotabambas en el
centro de Lima.
Pálida casa en la que solía reunirme con su hijo Juanito.
Pálidos cimientos desesperados, muebles forrados en
plástico.
Pálida casa de cigarro y de autos chocados en la puerta.
Yo creo que no está muerta señora Isabel de Chacaltana,
por el contrario vive,
aunque los partes facultativos aseguran
su muerte por contratiempos que serían los primeros
por contratiempos que se hicieron más graves
generando un cáncer general al estómago.
THE
CUMPAY GATO SALMOS
(Adiós, cumpay gato)
(Adiós, cumpay gato)
Neruda
tengo la pinga
y deja
que el río corra.
“El
Churro”
(De
una conversación de café)
En el año de gracia de 1968.
En primavera.
Con los auspicios involuntarios de quienes
colaboraron con nosotros cada mañana o cada tarde
a continuación:
LA RELACIÓN DE LAS PERSONAS QUE ESPERARON MORIR EN LOS TRANVÍAS
Robert Machín Casos.
Humberto La Cruz Pachas.
Marcelino Condori.
Alberto Caballero Valdelomar.
Yo (el burro por delante).
Mis tíos.
Mis primos.
Mis ancianos predecesores.
La madre llorosa.
Los muertos de hambre.
La ramera.
El hijo de puta.
Los miserables de las barriadas.
El cholo recién llegado.
Los enfermos de los hospitales olvidados.
Los niños de las escuelas de esteras.
Los empleados con más de veinte años en los ministerios.
La juventud de Maranga (internado para jóvenes avezados).
Los militares panzones.
Los vendedores de agua.
Los vendedores ambulantes.
Los emolienteros.
La gente de los circos.
Y TAMBIÉN LOS OLVIDADOS:
César Barreto – poeta tacneño –
Parra del Riego – creador de los polirritmos –
César Vallejo y sus cabellos de medusa decapitada.
César Moro o Alfredo Quízpez Asín, muerto en 1956
Con su “AMOUR À MORT” y su “TRAFALGAR SQUARE”
repitiendo
repitiendo
“El estupor
El estupor
El estupor joven paria de altura afortunada”.
LOS OCULTOS Y TENEBROSOS DE MÁSCARAS SONRIENTES
Los alcaldes de provincia.
Los animadores de la TV.
Los homosexuales de la Plaza San Martín.
Los funcionarios de investigaciones.
Las comisiones reorganizadoras.
NUESTROS SEMEJANTES:
La gente que hace cola en los cines para ver “ADORADO
JOHN”.
Los que van al parque de Las Leyendas.
Los que se bañan en La Herradura.
Los pseudo aviadores de Collique.
Los que van de noche al Estadio Nacional.
Los que toman colectivo en la avenida Arequipa.
Y TAMBIÉN:
Los vendedores de hachas y cuchillos.
Los vendedores de telas con candela a prueba.
Los zapateros de Veintiocho de Julio y avenida Aviación.
Los colectiveros Parada - Chacra.
Los internados de Bravo Chico (nosocomio para enfermos del
pulmón).
La gente que espera turno en el hospital Dos de Mayo.
Los que esperan el camión de kerosene para hacer el
desayuno.
-
gente muy triste -.
Los vendedores de biblias y velitas votivas de los santos.
Los moneros.
Los chinos de los chifas con cucarachas.
La colonia judía que aún odia al Reich.
Los nazis de Oxapampa.
Los carteros.
Los bancarios (los amarillos, los rojos).
Los intelectuales y la carabina de ambrosio.
Los marinos de los barcos mercantes.
EL artista de la pantomima.
Los sin gracia amando a una mujer en un sucio hotel de
Lima.
Y otros como los vendedores de serpientes y garfios,
sentados en una banca desportillada, tratando – en los últimos días de sus
vidas –
desesperadamente de aprender lo que nunca se prendió
y ¡QUÉ TRISTE ES REPETIR DE GRADO!
La vida es como una compuerta que se cierra y no queda más
alternativa
que entrar o salir.
EN EL
AÑO DE GRACIAS DE 1968.
EN
PRIMAVERA.
CON
LOS AUSPICIOS INVOLUNTARIOS DE QUIENES
COLABORARON
CON NOSOTROS CADA MAÑANA O CADA TARDE SE RUEGA DAR PUBLICIDAD A ESTE POEMA O
CUALQUIER OTRA MEDIDA TENDIENTE A SU PUBLICACIÓN.
IV
1944 –
1968
(VEINTICUATRO
AÑOS DE UNA VIDA)
-
Todos los días, siempre tengo
miedo…
¿Ese miedo es cobardía?
-
No, es lucidez.
-
No, porque cuando llega el
momento de las decisiones
no tengo miedo, El terror
me lleva a la euforia, a la
alegría.
(entrevista
a Leonardo Favio
por
una revista Gente, argentina
en su
número 261).
EL
MEJOR POEMA DE LA NOCHE
Te comprendo, te comprendo.
Has visto que un mundo
no está hecho de plenitud y belleza: cosas no lejanas
a nuestro entendimiento.
Y te comprendo, te comprendo.
Mientras todos se van te vas quedando atravesado.
Mientras se van permaneces erguido.
Te comprendo, te comprendo.
Que si algo fue en vano – te lo digo –
Que ya no se hacen las cosas en vano – te reprocho –
Ya no tenemos nada que perder.
Y además comprendo que has vivido desigualmente
terriblemente
amparado
por los desatinos
y que en un último esfuerzo tomaste aquel viejo puerto como
morada
desigualmente terriblemente; tomaste la existencia de una
mujer
la calma momentánea. Y vivir apretujado, o franquear ese
círculo
de dos o tres amigos, esos lazos de parentesco, esas
cuerdas
te obligaron a gritar
UNO NO
es EL QUE ES
SINO
EL QUE TERMINA POSESIONADO DE LAS COSAS
llamando
desde el balcón, a la vida
de
contradicciones y pormenores.
Y qué bella es la herida cuando semejantes actos nos
obligan
a ser nosotros por sobre todas las cosas. Aun cercado
hiciste
lo que otros temieron o dieron por perdido. Eso es lo que
cuenta cuando uno tiene un montón de años.
Entre las ramas los que han vivido desigualmente,
terriblemente
Calaron a fondo e hicieron suya la dureza, el dolor, y la
vergüenza.
Te comprendo, te comprendo.
Ahora que un cuervo curva el sol, no hay que cerrar los
ojos
hay que abrir los ojos, pestañear repetidas veces,
Y así
posesionado de tu rostro
buscar tácitamente lo que no te atreves a indagar con
palabras.
Entre las ramas los que han vivido desigualmente
terriblemente
se desnudan por ti, creen haberte reconocido.
¡AMADÍSIMOS
HERMANOS!
La primera copa siempre corrió
a cuenta de la casa, nosotros pagamos las restantes.
La casa pagó.
Hubiese sido preferible que la primera copa
haya sido nuestra y las restantes de la casa.
PONDRÁN
UN ALAMBRADO DE PÚAS
Pondrán un alambrado de púas
entre tu hambre y la comida
comprarán a tu mujer
con pieles de animales
y piedras de colores.
¿Y qué conclusiones tienes
Para rebatirlos…?
PESO
DE LAS ESTRUCTURAS
Qué saca uno
comiendo diariamente,
mostrándose
a la sociedad,
a los esclavos,
al deterioro,
al conjunto de cosas,
pertenecer
a una anécdota
o ser incluido
como loco,
sano o cuerdo,
colocarse
entre la sombra
parado, sentado o amigo.
FÁBULA
DEL HOMBRE
Una vez que el hombre alcanzó
por sus propios esfuerzos hacerse un sitiecito junto al sol, fue en busca de
sus compañeros de tinieblas y señalando al sol quiso que todos lo siguieran.
Tal fue su insistencia que lo pasaportaron a mejor vida.
OTRAS
INDULGENCIAS
Los que han depositado sus últimas esperanzas
en ver un nuevo día rutilante,
muerden su temporal derrota
esparciendo sus días por oscuras calles
conversando – temporalmente – con el reino de dios
y entre otras cosas
dando la vuelta a un mismo círculo de tierra
y entre tiempos, quizá cifrando sus últimas esperanzas
en lo que pueda hacer el otro.
NOS
HEMOS SENTIDO COMPROMETIDOS Y HEMOS QUEDADO ENTRE LA ESPADA Y LA PARED
No se nos permitió una posición intermedia,
teníamos que definirnos en el momento.
Entre minutos la vida corría, rodaba
daba vueltas la vida, giraba en torno
y sobre un muro con letras así de grandes,
estaba escrito con signos admirativos
¡cobarde!
No había otra salida.
AL QUE
QUIERA SEGUIR HACIÉNDOSE EL LOCO
pues
que no lo siga haciendo
o se las verá negras
cuando asome la cabeza de gato del fracaso
cuando aparezca de cuerpo entero y no sea reconocido.
NOS
FALTA LO QUE A OTROS LES SOBRA
NOS
SOBRA LO QUE YA NADIE QUIERE
Nos falta lo que a otros les sobra
y nos sobra lo que ya nadie quiere.
Pujanza que ya no queda tiempo.
No queda tiempo para nada.
Solo queda un pequeño tiempo
con un margen muy amplio
para realizar lo que se ha recomendado
para terminar lo que se ha empezado.
Apurarse. No trabemos. Nuestros días
son nuestros días.
ENROSTRAMIENTO
Ha sido difícil
pero a fin de cuentas
hemos aceptado los días malos
tan buenos como los buenos días.
Hemos aceptado los días malos
en igual forma que un buen día,
y en la misma medida hemos puesto buena cara
de aceptar ciertas condiciones o prebendas,
asuntos delictuosos contra la moral.
Por todo lo que rechazamos de
plano
nos han vertido agua de dudosa
procedencia
y con un rictus en el rostro
algunos han entrado en ciertas componendas.
CONOCIENDO
AL SUJETO
Conociendo al sujeto en demasía
nos hace pensar que su mundo cauteloso
lo ha llevado a un terreno impropio para menores.
Es decir,
ha medido situaciones
buscando sacar el mayor provecho posible.
Y en los asuntos donde era necesario
contemplarlos desde lejos
se ha dado por entero.
Comprendiendo en demasía y midiendo a sus adversarios
se puede llegar a la conclusión que estaban hechos el uno
para el otro.
CONTRA
NATURA
O lo que traigas en una mano
o lo que muestres en las rodillas
sea algo interesante.
Y ten presente que se me dio todo
para terminar una profesión y ser un niño bonito
y tiré todo al aire.
Y todo brillo intenso solo se emparentará
a los recuerdos vistos de reojo no completamente
a lo improvisado para aceptar lo nuevo.
O lo que ames con todas tus fuerzas
sea una realidad tan palpable
que no tengamos nada que decir.
POR
CREER EN LOS CANTOS DE SIRENA
Por creer en los cantos de sirena
me estrellé y me saqué la mierda.
Respondiendo a los amigos de la vida:
estas cosas suelen suceder, sobre todo
cuando uno es inexperto
y las faltas garrafales nos tienen sin cuidado.
Respondiendo a los amigos del destino:
ahora estoy prevenido.
Ya no me entusiasmo cuando encuentro
todo servido.
Con intuición
examino las cosas por orden de llegada,
así me evito molestias y la cosa va entrando a un terreno
amplio donde el razonamiento objetivo no puede ser
desvirtuado.
Por creer en cantos de sirena me estrellé
y en respuesta a los amigos de la muerte
lo único que puedo decir es que todavía vivo.
SI DE
MÍ DEPENDIESE MANDARLOS A LA MIERDA
a todos, hace mucho tiempo que lo hubiera logrado,
pero teniendo en cuenta entre otras cosas que a su vez
yo dependo de muchas personas, y éstas a su vez
dependen de cosas esenciales – primeras necesidades –
otros de cosas sustanciales como son condiciones
climatológicas
y algunos otros de cargas de
conciencia, nostalgias, pesadumbres, etc.
Todo esto nos lleva a un solo
punto no discordante.
Todos dependemos de alguien y
alguien depende de nosotros.
Todos somos partícipes pero en
la medida de nuestro aporte
-
casi siempre desechado –
Seguramente y sin el menor equívoco
nosotros somos los que tenemos la razón.
1944 –
1968
Para qué veinticuatro años de una vida.
Seguramente para discutir, amar en los parques,
comer en tu casa, caminar por las calles, llegar siempre
tarde
a los trabajos, no llegar nunca a tu paraje.
Seguramente he estado predestinado para muchas cosas.
Seguramente he sido un predestinado que no se dio cuenta.
Seguramente no supe escuchar embrollado en coyunturas
históricas
o condiciones subjetivas, o tal vez no se dieron las
condiciones
aparentes para concluir algo y mostrarme de cuerpo entero.
Seguramente mi historia puede concluir y no haga nada que
valga
la pena.
Seguramente nunca será mío ningún cetro y tendré que morir
como mueren todos y me enterrarán como entierran a todo el
mundo.
Seguramente hasta el último momento resistiré a la muerte.
Seguramente he sido un predestinado de la vida para emerger
De un abismo profundo hecho de manos huidizas, para quedar
vigente.
Para quedar vigente, y quedar bien, imborrable en la
memoria
tendría que ser amplio, no conformarme, no ceder ni un
trecho,
medir bien
el
asunto; tener ojos de lince, tacto de conejo, pezuña de lobo, dientes de
pericote
y ser ágil, como una gacela de otoño, sorprendente y
amplio.
Hasta creo incluso – aparte de tener ojos de lince, tacto
de conejo,
Pezuña de lobo, dientes de pericote y ser ágil como una
gacela en otoño–
que hay que tomar las cosas con calma.
V
MATERIAL
PARA SER TOMADO EN CUENTA
(Y
CIERTAS COSAS DE SUMO INTERÉS)
1968 –
1969
(poemas
integrales)
A
PABLO GUEVARA
Y A SU PRIMER LIBRO
DE POESÍA. HOTEL
DEL CUSCO Y OTRAS PROVINCIAS DEL PERÚ
A
LED
ZEPPELIN
POR SU
CREACIÓN
“BASTANTE
AMOR”
Esta parte del libro se las dedico
a todos ustedes. Y a una canción “Y VOLVERÉ”
Escrita por Alain Barriere e interpretada
hermosamente por Germaín del conjunto
“Los Ángeles Negros”.
Hago constancia de mi júbilo y satisfacción
por las hermosas interpretaciones
de los siguientes creadores: Joan Manuel Serrat, Leonardo
Favio.
Y a la música genial de Iron
Butterfly por su In-A-GADDA-DA-Vida.
MATERIAL
PARA SER TOMADO EN CUENTA
AÑOS
50 – 52
Y
CIERTAS COSAS DE SUMO INTERÉS
Hace mucho tiempo, pero hace
tiempo en la calle Miller cuadra 11 vivía una familia compuesta de cinco
personas, provenientes de una pequeña burguesía disociada – angustiada.
Entre reyertas y conflictos por el lado del padre todavía
con visos
de machismo
y
aceleradas actitudes infantiles deslumbrándonos a pesar de su baja estatura;
1.66
cms. Sus gracias no tenían límite. Reía y mi hermana que se quedaba atrás
también reía. Por el lado del pequeño departamento mi
madre exprimía
unas
toronjas (2 cada 5 horas) para el reumatismo. Y el yugoslavo Johnny - tenía todos los dientes de platino –
almorzaba en la casa y apostaba a las carreras
de
caballos con mi padre que dicho sea de paso cada vez más rehuía o se hacía el
loco
en el
sentido de que ya no dormía en casa y ciertas llamadas telefónicas de una tal
Teresa
– enfermera - lo delataban hasta quedar
totalmente empantanado.
En sus
búsquedas mi tía encontró a otro yugoslavo que puso de
vuelta y media
la casa pero vano fue el encuentro ya que en abril un
trabajo en la
sierra
- Oxapampa
– tenía que ver con él, y hasta el último momento juraron que a la vuelta de
unos años iban a ser el uno para el otro.
Días
furiosos iban y venían. Se murió nuestro pequeño canario
de viejo
y de igual modo el señor Gastón, ocupante de la
planta baja se fue a mejor vida
por aquella
época. Oh días difusos, inconfundibles Brenner y Ugarte
-
antiguos amigos de la casa – resolvían sus
viejas querellas con
sus esposas
y les
prometían cosas: como buscar una nueva casa, poner a las chicas en un buen
colegio
extranjero. Reventar el universo pero traer plata a la casa.
Reventar
excavar
la tierra pero conseguir dinero.
Todo
se centraba entre cuatro paredes y unas cuantas ramitas difusas
verdes
encima de las puertas auguraban buenos triunfos y alejaban al diablo y a la
pobreza.
El
mundo corría pero sujeto a todas partes. Los diarios eran falsos
y como
decía el hijo de María Munguía “esto está papayita primo, esto pa’ mí
es
maní crudo”. Todo aparentemente era fácil. Desde afuera las cosas tenían
sentido.
Nadie
podría imaginar que tras esa aparente calma un infierno nos iba a remover.
Poco a
poco la desunión de la familia se hacía más notable
y yo
contemplaba la calle desde el segundo piso del edificio de departamentos.
Caía en lo de todos. Nostalgia. Hubo veces en que la
depresión era
tal que salía de la casa a caminar por las calles unas diez
horas y después regresaba a mi cuarto a dejar caer las cosas por su propio
peso,
y de
mis pequeñas manos desprendía piedras recogidas tirándolas
una a una
sobre
la cama. Miraba las arañas y de reojo algunas veces aguaitaba
otras
ventanas, otras habitaciones, otras puertas. Años y grietas
frente a mí
y la
figura desprestigiada del padre. Años límpidos corroídos. Años
hipócritas
y la
azul ventana de mi madre escuchando las peores mentiras. escuchando con calma
exterior
y reventando interiormente. Luego quedamos abandonados
cayendo
pesadamente de bruces en el suelo. Espabilarse de aquella
separación.
Mi
madre acostumbrada a la vida apacible tuvo que buscarse un
trabajo.
Las
recomendaciones escasearon. Mentiría si dijese que no hubo
desesperación.
Hubo desesperación.
La hubo. Les estaría mintiendo si dijese otra
cosa.
Estaría
contribuyendo a distorsionarlo todo y caería en lo negativo y
falso.
Del
Correo Central y Telecomunicaciones informaron que la señora
tal había sido
aceptada
en solicitud de mayo. Por otra parte cierta normalización
económica
y el color sonrosado de mi hermana estrangulaban el pasado.
Pero
el pasado
ascendía. Junto a mí unos
cuantos amigos del momento. Mis hechos minúsculos y brillantes contribuían
en algo para alejar definitivamente
el pasado.
Yo era
yo, pero a veces, no era nadie y a mi alrededor delfines,
calendarios,
castillos
de arena, epiplones, vaho, nerviosismo, hachas, mal aliento,
centauros,
lápices,
libros, vasos, platos, cigarros, marzo, abril, febrero, jueves.
septiembre
cayendo
en un total estado de hipnotismo.
Yo veía
expandirse grandes brazos que me protegían. Era un producto
de un hogar
no constituido,
devastado. Decía que cuando acabase todo esto iba a largarme a
Australia.
Decía que una vez terminada la nueva casa alquilada
trataría de
embarcarme
y partir lejos.
Por
años ese mismo sonsonete retumbó en mis oídos; por años esa
noche y esa tarde
y un
café ralito y un cigarrillo entre los dientes para no asustar
a nadie.
En algo ya había contribuido. Había hecho ya bastante, así
lo creía.
Pero nunca fue bastante y todo lo que hice – en realidad
nada –
Entraba en el límite de la alucinación o el caos. Mi primo
reía
Desde su ancha cama. Los tíos se solidificaban. El rey sol
solo era un murciélago batiendo sus alas y escupiendo por la nariz. Mentiría
si dijese
que los pasos que di fueron más falsos y que yo emergía, de
un fondo
insalvable.
Los
recuerdos me llovían y no tenía dónde esconder la cara.
(Entonces, ahora que recuerdo
yo caminaba rozando los árboles
mi
mundo era ese edificio blanco que yo mismo había atacado,
depositando
en él unos cuántos años que ahora ni sirven para
contarlos).
Entonces, ahora que recuerdo yo
caminaba rozando los árboles hace mucho, pero hace mucho tiempo.
VICENTE
ALEIXANDRE RECOBRADO EN 1969 DE LOS AÑOS Y DÍAS DE 1957
Y LO
QUE SIGNIFICÓ EN MI CARÁCTER HUIDIZO
TERCO
COMO LA CONSISTENCIA DE LA SAL
Hoy palidece su primer libro de poesía “Ámbito”
A este le siguieron, “Espaldas como labios” y “Pasión de la
tierra”
“La destrucción o el amor” que le valió el premio de
Literatura en 1933
y que lo confirmó ya como un maestro de la poesía
… “porque besos murallas, las que nunca tendrán ojos
y beso esa yema fácil sensible como la pluma”…
Cuando compré el libro de Vicente Aleixandre
tenía en esa época trece años y un uniforme roído de
colegio
Era una época de una manera de vestir con los fundillos del
pantalón
bolsudos, corbatas anchas y manos escondidas y manos
muertas
metidas dentro del saco. La República se debatía entre el
poder
de los conocidos y la desesperanza del pueblo que seguía a
pie
juntillas
todo lo que le ordenaban. A mi padre lo botaron por loco
del trabajo.
Luego pasó a otros trabajos especialmente a uno, de un Sr.
apellidado Belmont
propietario de una cadena de radios. Para empezar le
compraron un
Chevrolet
plomo con las ventanas abiertas ya que así lo requería el
trabajo.
En esa época
yo relampagueaba y no escatimaba esfuerzos para hacerlo
todo más
duradero
Eran los años en que sobre los estantes de las librerías de
Lima se exhibían los primeros tomos de poesía de Vicente Aleixandre.
… “y de mi tos caía como una pieza
no se esperaría un latido, sino un adiós yacente”.
Luego vinieron otros años cabeceando en mi noche única y
todo iba
rápido
como la velocidad de un expreso interprovincial en su noche
de
perros
y todo
como un humo resbaladizo en el que aguaitaba bajo los visillos de tela
de cortina blanca y con flecos. En la parte superior la
calle; la calle
llena
de niños felices, la calle y la gente mustia parada en las
esquinas,
los heladeros
las floristas, la policía golpeando sus brazos contra el
viento.
La calle.
Mientras al final de enfrente, sobre una pared eran las
once de la
noche
y yo atisbaba esa noche. Tenía un libro de poemas en mi
cuarto y
no sabía
qué hacer con él. No sabía si botarlo o leerlo. Mientras
las arañas
se desprendían
de las paredes y en los cuartos las mujeres discutían con
sus maridos,
por llegar
tarde, por abandonarlas, por incitarlas a coitos que nunca
cumplirían,
por comida
por dinero que iba a ser necesitado la mañana siguiente y
sobre la
pared ya no eran
las once de la noche, avanzaba o retrocedía la noche, las
arañas se
desprendían
de las puertas. Caían solas. Bajaron vivaqueando, dando
tumbos.
Un viento
poderoso
las apartaba de mis manos. Caían desmembrándose miembro a
miembro en el aire.
DÉBIL
MUESTRA DE UN ETERNO PROFESADO
(A LA
MANERA DE GABRIEL RIQUETTI DE MIRABEAU)
Oh, amiga mía y de uno a otro
extremo
nuestros amores pueden calificarse de únicos.
MIRABEAU
Oh mi bella amiga! Nuestro dolor solo es comparable,
nuestro amor desde la propia raíz en que está tejido el amor solo es
comparable.
Oh mi bella
amiga! Desde la calle Lampa contemplo el hotel donde
Encamados éramos.
(Hotel Colón, casona vieja de
gente asiática.
Cincuenta soles por noche y
una sola cama.
Hotel Colón buhardilla de
hombres y mujeres,
Elefantes, búhos maltrechos,
ratones blancos y ojerosos
Escondidos bajo la cama.
Chirrian voces al otro
Lado del cuarto 312: “Han
llegado unos italianos por dos días
Y piden agua caliente y dos
camas”).
Oh amiga mía! Sobre todo dimos nombres falsos y el capricho
de ser uno para el otro y nada más que uno aquella noche de
agosto del 67.
Estaba escrito que aquella noche yo danzaría sobre la
colcha verde al compás del pequeño radio portátil en tu bolso de argollas
talladas.
Estaba escrito que esa noche agarraríamos el colchón y lo
aventaríamos
al suelo para que así no se oigan los chirridos del catre. Estaba
escrito
que al terminar el primer coito me aventaría como un loco a
las
paredes
descascaradas y al segundo coito arrojaríamos por la
ventana la
caja de condones
y que
al tercero luego de lavarnos en el lavatorio y refregarnos con la toallita
blanca estaba escrito que esa era la noche de las
aberraciones, de
saltar
calatos sobre la cama de vivir uno encima del otro, otro con
las
nalgas de uno,
de gravitar los muslos de vivir alucinados piernas al
hombro filo
al catre
amada transparente como tus vellos de vivir delirantes en
nuestras
nalgas
cáscaras de la mañana de uno amada de la cara de puñete y
los ojos
almendrados
amada de la época y el año justo.
Esa era nuestra noche de agosto del 67.
A pero Ah! Eso era el escape a
tantas inhibiciones.
Oh amada mía! Luego del vaso
de leche en “LAS VEGAS” salón de té y resabido jugo de papaya para mí y el
sánguche de jamón del país o los bizcochos rojos del parque Universitario y faltaban
cinco
soles para
llevarte a tu casa porque se gastó en entretener al sobrino
del asiático
del hotel
y quedamos que mañana al día siguiente nos encontraríamos
en las
galerías
ocultas de la vereda de enfrente.
Oh mi bella
amiga! Sobre todo dimos nombres falsos. Nuestro
encantamiento,
nuestras conversaciones desde el fondo del alma.
(Probablemente nunca más nos encontraremos).
Oh amiga mía! Estaba escrito que teníamos que terminar.
Pero no así.
De repente un día llegaste a las galerías escondidas con
lluvia porque era agosto, con frío, desapareciendo al otro lado de las
galerías
donde no me atreví a seguirte por miedo a unos enanos
terribles
de cara desdibujada, a esa música a gogó de las casas del
disco
a esos rostros borrosos corroídos y a unas mujeres
embarazadas
desde mayo por mi padre.
Oh mi terrible, mi angustiada, mi triste y pobre amiga!
SIUKO
Siuko la japonesita estudió durante tres años en un colegio
Vocacional exclusivo para la colonia nisei en el Perú.
Allí ya contaba con dieciocho años. A los veintiuno decidió
vivir por su cuenta resolviendo abandonar a sus padres
mediante una carta escrita a puño y letra. Ese mismo verano
rinde exámenes de admisión en la Universidad Nacional Mayor
de
San Marcos
aprobando examen por examen que la llevaron a las aulas
internas,
a los fríos pasadizos de invierno, y a la madera botada que
ella vio
por todas partes.
confundirse con su sombra extendida aunque no hubiera
sombra
y su sombra extendida estudiando era un cuerpo diseminado
de
varios cuerpos
o varias alas posadas sobre su cabeza.
El patio de Letras abandonado y viejo la vio rastrear
hojas, delgadas
hojas
en abril cuando los estudiantes moscos, troskos, y
pekineses
elaboran
el plan de acción para las elecciones y acuden con mas
hambre que
nunca al comedor
universitario. Claro que después se olvidan y se vuelven
viejos
pero otros mantienen la línea del partido y hacen por la
vida mucho
más
de lo que ellos esperaban. Y Siuko vio todo eso con sus
ojos abiertos
y absortos
Cansada
de la agitación estudiantil – mediados del 67 – decide abandonar la
universidad,
entrando
como enfermera en una clínica metropolitana.
Lima-Perú.
Sudamérica. La fecha: mediados de julio del sesenta y ocho.
Habían
transcurrido dos meses desde su internamiento en la citada
clínica
cuando un día cualquiera jueves o martes decide pedir permiso a la sister
algo
así como preceptora o algo de eso – cuya misión es bajarle la cabeza de una
u otra
forma a las jovencitas en busca de futuro – contándole de la gravedad
de su
dolencia: quistes a los ovarios. La sister extrae una libreta de
notas
de su falda
vueluda y Siuko toma nota: doctor Martínez Consultorio, cuadra ocho
de
Cailloma derecha, de 11 a 1 y de 3 a 6.
Al
entrar al consultorio del referido médico Siuko la japonesita
la ex universitaria
de San Marcos y de pelo sujetado con una pretina
que ella misma
había
hilvanado hasta formar la vincha, sin pensarlo dos veces comenzó
a desnudarse
colocando sus prendas íntimas sobre una butaquita
blanca como todas las cosas blancas mientras el médico
-que todavía no la había visto – secaba sus manos y las
orejas
en un paño blanco con sus iniciales bordadas a mano: A.M.
Antonio Martínez. Profesión: Médico de carrera con estudios
en Chile
y en Cuba antes de la revolución.
El médico no la había visto pero al terminar de secarse las
manos
tendió la toalla estirándola de punta a punta saliendo al
encuentro
de Siuko
que para asombro se encontraba totalmente desnuda,
parada en punta de pies, con las manos ocultaba parte de
sus senos
SUS
SENOS COMO DOS LIMONES EN UNA CESTA DE PAJA CUBIERTA POR FINOS HILOS DE ARAÑA.
El momento no podía ser más propicio a lo que el médico la
acostó ahí contra la camilla blanca en el desbarajuste de una deseada,
desvirgándola
como todas las cosas amarillas pierden su color de tanto
exponerlas
al sol
y se vuelven blancas como todas las cosas blancas de este
mundo. Y
sobre el piso
el médico besó la
punta de sus pies y cada lado, palmo a palmo
de su cuerpo estirado
desvanecido de sexo ante el umbral de su nueva piel
colorada, roja
como todas las cosas rojas
luego de haber sido refregada agitadas
con la mano.
Ya despierta Siuko de ese atolondramiento que habría durado
unos
quince minutos
encendió un cigarrillo mentolado comenzando a lanzar al
aire
argollitas bocanadas
de humo en la difícil absorción y fluidez de una garganta
sin aliento.
Una vez descansada el médico le insinuó que era mejor que
se vaya
a su casa.
A lo que Siuko respondió con un grito ensordecedor. Siuko
gritó.
Hizo escándalo
En el
viejo consultorio de Cailloma derecha, llamando la atención de la gente.
Y la
policía no se hizo esperar. No se hicieron esperar los
jurisconsultos
que sobre el pucho que aún humeaba de Siuko levantaron un
parte
inmenso
Ante el
quinto juzgado especificando en el mismo, ATAQUE y VIOLACIÓN en perjuicio
de la
Srta., pero el quinto juzgado se hallaba de vacaciones hasta
marzo
y el
cuarto juzgado no existía.
El
hermano de Siuko, Hico una noche de verano
salió apresurado
de su casa, dijo para saldar viejas cuentas.
Por la
calle Capón larga y oscura, no menos de las once de la noche
se oyó
un disparo a boca de jarro. Al constatar el asesinato
le
policía informó desde una radio patrulla que no lejos del lugar
del crimen
habían
encontrado a un japonés en posición hara-kiri
bañado
totalmente
en un
charco de sangre.
UNA ANÉCDOTA PARA DECIR OTRAS COSAS
(el
viejo pedigüeño bajo el puente del Rímac)
Yeremía
Roble
El
amigo de los poetas maldice a su padre ya a fines del 68.
Su
único saco a rayas moradas le revolotea al aire
en la
cantina. “y se salió el mar”; allí arranca sus treinta y cuatro
botones
de
pura algarabía. bebe y conversa, bebe y fuma y toma mucho.
está
contra las injusticias y contra la barbarie desplegada a lo largo
del
viento arremolinado con cuerpos o venas, ojos o huesos, vientres
o pubis
narices,
dientes o cuellos sangrantes o cráneos destrozados
erigiéndose sobre la tierra
¡Ah!
Yeremía está contra todo esto y no deja de injuriar al país del
norte
¡Oh!
norte, norte, norte, ese camino que se levanta a la extrañeza
de los
pueblos, de la gente.
“esos
malditos desgraciau, hijos del norte, cavernarios del norte”.
Es
indudable que en la cantina “Y se salió el mar” encontraremos
a Yeremía Roble
una de
estas noches abrazado a su violín gitano sin cuerdas, y
abrazado
a la
hermosura de sus cabellos blancos,
a su
cuerpo blanco, pero no como nieve, sino como la transparencia
de un
hueco en una pared de yeso puesta en el sol.
¡Yo
soy Yeremía Roble del mundo! Gritó la otra noche
mientras
no tan lejos, en calca 1000 campesinos de la comunidad
vieron
evolucionar a un ovni a 300 metros de altura y evolucionar
cerca
de su chozas, donde la débil luz de una vela contrarrestaba
demasiado
a las luces verdes, anaranjadas, rojas del objeto volador
no
identificado
Y en
Londres la artista de cine Vanessa Redgrave sale en paños
menores
a la
puerta de su hotel con una cinta alrededor de la cabeza en
protesta
a la
guerra de Viet-Nam.
Mientras,
dentro del hotel un melenudo artista italiano la espera en
el lecho
para
abrirla de piernas y Yeremía Roble el viejo de las cantinas rotas
se proclama ciudadano del mundo a la vista y paciencia de
mil ojos retorcidos y malogrados , mil ojos ciegos que se ríen de sus palabras
“¡Yo soy Yeremía Roble, carajo! y a mi nadie me va hacer
cojudo”
exclamó la otra noche.
¡Ah! y yo no sabré nada, pero esos asuntos internacionales
me pican los dedos y me castañuelean los dientes… ¡Viva
Fidel!
¡Viva Cuba!
Y Yeremía Roble y su lucidez se pierden
se resbala muy fácilmente a lo largo de calles y tabernas.
Quizá ha violado una viejecita en un hotel de Lima
o por el contrario su violín ha recobrado sus cuerdas, y
vuelven
como antes
a renacer bellas notas de partituras escondidas en un baúl,
partituras
que nunca dio a conocer, pérdidas quebradas al fondo de un
baúl
PORQUE COMO UN HUECO EN UNA
PARED DE YESO PUESTA
AL SOL
SU TERNURA SE PIERDE Y SUS
TREINTA Y CUATRO BOTONES
DEL SACO EXPLOTAN AL AIRE
-
“Son las tres de la mañana, viejo es de
madrugada…
-
Y a me qué me emporta, qué me emporta!
Y el
mar se enfrascó en las últimas olas, don Yeme.
Y nos
ha dejado, botellas de náufragos, botas de piratas, sables
rocas y
cinco mil ojos de arena y cinco millones de rostros flácidos.
-
Oh norte, norte, norte, ese camino que se levanta a la extrañeza de los
pueblos, de la gente.
Yeremía
Roble se pierde por las calles y su lucidez se pierde
y
su cuerpo se pierde como manojos de algo espeluznante y parecido.
Y
su cuerpo cede mientras un último vértigo de cerveza lo va
desplomando
LAS CASAS-CANTINAS DE ABJO EL
PUENTE ESTÁN HARTAS
CON LOS CIELOS, CON LA
POBREZA.
y a lo largo de calles y
tabernas
no se escucha otra cosa que
Cumbia
que te vas de ronda
Cumbia que te
lleva el viento.
LA
CIUDAD DE NOCHE Y DE DÍA
Era martes, así lo entendí por los periódicos
Salía a mi diario recorrido luego de meses de destierro.
Mi pulso aceleraba a cada paso por las calles
y no salía de mi asombro que llovía
como tampoco que el polvo se hallaba empapado de frío.
Todo estaba frío, y
seguía atento al tráfico y a lo inevitable.
Después de encerrarme durante meses en un cuarto
y solo salir a comer y a tomar agua era para andar con sumo
cuidado.
Y esto si se ha hecho un juramento que todo va a cambiar
desde estos momentos de ahora en adelante.
La calle y los millones de personas esperando colectivo.
Y mujeres con sus niños al brazo, mujeres solitarias
y hombres de trabajo mordiéndose los labios.
Hace frío. El café por el otro lado de la calle
donde corre un viento que no te cuento.
Dentro del café un hijo ayuda a las mujeres
y les cede el asiento, más allá un policía ayuda a sus superiores
murmurando palabras en un humo viciado de tabaco rojizo.
Un poeta – desde aquí parece – lee uno de sus tantos poemas
y un músico hace que lo escuchen, porque más allá, más allá
más allá de una mesa con flores y un tarrón de azúcar, dos
piernas
que entrelaza una joven amada por su pelo y su cerquillo
dan rienda suelta a sus instintos refregándolas unas con
otras.
Y por aquí más cuerpos secos y tiernos. Más hombres
que mujeres leen periódicos. Las mujeres se entretienen
revisando
sus medias.
Y la que se conoce por Helena no se mueve, lleva horas allí
dice en un lenguaje que pocos entienden que se ha perdido,
que se ha perdido y que está sola en el mundo.
Delante de mí un homosexual chileno cargosea, y dale con la
cantaleta
de que es un extranjero y que no sabe nada de eso.
y así una simple mirada lo largo de la extensa avenida
carros que cruzan raudos por grandes charcos de agua.
Es evidente, se hace de noche. La noche amortigua su peso
en un baño invisible de plantas de pies.
Cafés Talantes
Café Quilca
Café de las Dos Esquinas
Restaurant y Salón de Té
Grandes parrilladas (carne argentina)
El Jamaica
El Bambú
El Tico-Tico
Bares y cloacas y privaciones contenidas
de los bares entre causales invitados
a masticarse la preciosa muchachita
de cabellos negros de sus sueños.
Da una sensación con lustrosos avisos luminosos
y nadie sabe exactamente dónde ha n ido a parar los centavos.
Yo me llamo cretino – dice uno – lo llevo a una casa de
lolitas
- es un argentino ficho – las tarifas son estas:
de 15 a 16 años; 90 libras
de 16 a 18 años; 60 libras
de 18 a 21 años; 50 libras
Y toda la noche? Bueno, eso ya no tiene precio.
Sabe – le digo – mejor se va a joder a otra parte.
Y uno le sigue los pasos al que va delante
pero este advertido dobla a la mano izquierda y después a
la
derecha.
Toca una puerta y se le abren las puertas, las ventanas.
Suerte de algunos.
Digo: la noche amortigua su peso y estas rodillas me
tiemblan.
Es un decir. Pero puedo probar que no hace frío
con tan solo tocarme el cuero cabelludo y la boca que
exhala
humo,
a mi fiel semejanza e imagen pura. Es un decir.
Digo: pero puedo probar algo tan sencillo como seguir
caminando
y mostrarme de cuerpo entero. Todo esto es un decir.
La gente es buena o mala? Interrogo empinado sobre las
veredas.
Hay gente buena y hay gente mala.
Por las calles las canciones y los silbidos de gente
anónima
Y todo esto es como una brisa que vuelve, que regresa
y todo es como un profundo anonimato en su singular momento
de despedida.
Mientras tanto
(Pepsi-Cola
Coca-Cola
Pepsi-Cola
Coca-Cola
Pan
con huevo Pan con huevo
Cigarrillos
Fósforos
Jebe-Jebe
Jebe-Jebe
Lander
americano para caballeros
La
negra historia de los Prado
Oiga,
vea, Oiga, vea
Casimires
baratos, Perfumes
Llaveros,
zapatos americanos
Cortes
de tela
Jebe-Jebe
Jebe-Jebe
Pan
con huevo,
OIGA,
OIGA).
Canciones populares, canciones de moda y los charangos
de la plaza mediocre y a lo largo de cafés y restaurantes
uno que otro logra reconocer al amigo de unos cuántos años
atrás.
Guitarras por el piso. Y los mendigos “Piden pan y no les
dan”
“Piden queso y nada de eso”.
Pero nada más evidente que este reojo.
Resueltas,
seguras de sí
bellos rostros alegres salen del cine: ha terminado la
vermut.
Los minutos son precisos para un par de amantes que se
refugian
en un taxi.
Taxi para dos, rumbo al hotel “Las margaritas”.
Mañana es miércoles.
Un hombre le dice al otro: NO TE OLVIDES, MAÑANA.
Otro hombre vocifera: PERROS DE MIERDA.
Esa mujer que lleva parada varias horas en la esquina
Se escuda tras el hombre y miles de ratas están en su
gloria:
HOY NO VIENE EL CAMIÓN DE BASURA.
Cada uno en su casa. A descansar se ha dicho.
¡Ah! ¡Qué rico en tu casita!
Y mientras oigo que todo esto se sucede como la unión más
perfecta
y grandiosa
los mendigos piden pan y no les dan
piden queso y nada de eso.
Se fornicará duro hoy martes y entre sábanas todas las
soluciones
para el caso.
(Pero piden queso y nada de eso).
Y cruzo las calles sacando pecho, mirando hacia adelante.
Aunque con cierto temor que se refleja en la manera cómo
muevo
el cuerpo
ladeándolo siempre a la izquierda, el cuerpo me tira a la
izquierda.
¡Oh! es fácil identificar una guarida de arañas
basta con tener buen ojo y las manos limpias
para ir detectando lugares resbaladizos, fríos.
Es fácil identificar una telaraña con tan solo levantar el
dedo índice
a la altura del corazón.
Mientras las calles solidarias a sus franjas
solidarias al piso seco se entreabrirán
cuando todo esté desierto y nadie estará
cuando se den por desaparecidas personas animales cosas y
ante las grietas que se levanten al amanecer
habrá que ampararse en las ventanas
y en silencio
ver cómo es tragada de raíz
tu propia y singular semejanza.
¡QUIETO!
¡MANOS
ARRIBA! ¡ESTO ES UN ASALTO!
TODO
ESTO
Fernando Pessoa nació en Lisboa.
En 1904 publica su libro y el 28 de Noviembre
de 1935 es internado con un cólico hepático
donde muere dos días después.
Su obra: casi toda escrita al borde de la medianoche
azuzado entre los amigos que lo correteaban para pedirle un
poema
a puño y letra - y
ESTO que no signifique que ya para ese entonces
era famoso –
parangoneándose de su amistad o por lo menos de haber
tocado sus pies, tocadas sus manos su cabeza caliente.
Ahora por los cafés de su Lisboa blanca sus obras completas
dan inicio a que los jóvenes poetas lo dejen todo por amor
a
Fernando Pessoa
por amor a Fernando Antonio Nogueira Pessoa, el hombre, el
poeta
y el drama suyo y más específicamente por el poema escrito
en 1923
en algún anaquel “Lisbon Revisited”
“… no, no quiero nada
Ya dije que no quiero nada.
_______________
Si tienen la verdad ¡Guárdensela!”
Estos versos en realidad son como si hubiéramos recibido
el inicio de una serie de revelaciones por controversia
y en la medida de que cuando el que ESTO escribe cuando
tenía
unos añitos
avizoraba un mundo límpido, lejos de la clandestinidad; mis
manos
cercanas a los prodigiosos árboles levantados a propósito
campos de flores, rocío de polen y picaflores que solía
llamar
chupajeringas.
“… y yo, tantas veces grosero, tantas veces cerdo
tantas veces vil. Yo tantas
veces
incontestablemente parásito
Indiscutiblemente sucio
Y en contraposición sus poemas son: lo que son, un mundo
interior
Anhelante del desprestigio o el intento de abarcar
A toda la humanidad reiterando con vehemencia, hasta la
locura
“Yo, que tantas veces no he tenido paciencia para
darme un baño.
Yo, que tantas veces he sido ridículo, absurdo
que he pisoteado públicamente las alfombras de las
etiquetas
que he sido grotesco, mezquino, sumiso y
arrogante.
_______________
Que cuando no he callado, he sido más ridículo
todavía”.
Y para ser sincero consigo mismo, Fernando que no vio la
luz de sus
poemas
tenía su técnica, pero como él decía
“soy un técnico pero tengo técnica dentro de la técnica”.
Bajo su lecho de muerte se encontró lo que vendría a
sacarnos de
dudas
coleccionaba periódicos pasados que tras la oquedad de su
departamento
solía revisar como para que los hechos no escapen después
de hoy.
Y seguramente Fernando hoy que es lunes leo periódicos por
ti
- Los más pasados, los más amarillos mojados por la lluvia
–
también
leo tus poemas editados por la compañía general fabril
editora
Buenos Aires.
Como título con grandes letras negras se lee Pessoa se
sigue leyendo
Poemas sobre un fondo verde-blanco, y tres pintas de un
tono celeste
como si observáramos en un microscopio semen esparcido en
un
espejito
de un analista de laboratorio. Así todo tenebroso, así todo
movedizo
como tú lo preferiste luce tu libro Fernando.
Y abriendo las hojas uno se da con la sorpresa de
encontrarse con
tu foto.
Estás triste. Un sombrero negro te cubre de pies a cabeza,
sobre-
saliéndote
unos espejuelos pálidos, transluciendo de antemano la
espantosa
visión
que dejas entrever y lo que traías entre manos en esos
momentos
que posaste para la posteridad (quizás un nuevo libro de
poemas).
Hay un sincero estudio que lo firma un tal Alonso
insertando
un epígrafe de Rimbaud “CAR JE EST UN AUTRE” que no sé lo
que significa.
En total son 208 páginas divididas en 4 partes que se
terminaron
de imprimir
el día 29 de abril de 1961, justamente a 26 años de tu
muerte.
A veintiséis años de la muerte de Fernando Antonio Nogueira
Pessoa
esta es una noche de diciembre, una noche inconmovible, una
noche
más
una extensa noche en la que hago una invocación a los
nuevos
hombres
que concreticen más sus esfuerzos en la lucha contra las
fuerzas
negativas.
Arriba, patas pa’ arriba sobre el lecho de un ropero un
libro de
poemas
de Pessoa va madurando. Sus palabras se hacen evidentes
aunque
permanezcan sobre el techo de un ropero. El amanecer ha
descrito
un círculo luminoso sobre el piso y sobre esto no me cabe
decir más.
Si fuera un imbécil terminaría así: bueno, espero que no se
hayan
cansado
al leer este poema. Pero no. Ustedes saben que estas
palabras
revisten
gran importancia porque además de ser auténticas son mías.
Jorge
Pimentel.
VI
LOS
VIAJES DE TIROLOCO MC CROW
ALREDEDOR
DEL GLOBO
Primer viaje (desmundo)
Desmundo
TIROLOCO MC CROW BUSCA ENTRE
LOS
ESCOMBROS
DE UNA
CIUDAD PUTREFACTA.
EN EL
CAMINO SE ENCUENTRA CON AGAMENÓN
QUIEN
LO HACE DESISTIR DE LA IDEA
PARA
IR TRAS ALGO MÁS PRECIADO
QUE ES
LA DE DAR CON LA CLAVE DE TODO.
En estas horas de la noche
me llega con todo su esplendor la redondez de la tierra.
Entonces propago limpiamente mis veinticuatro años
dando rienda suelta la destreza, a la habilidad con el
afán.
Y es cuando un deseo enorme se propaga.
Ganas de hacer algo.
Destruyamos digo, y la destrucción empieza,
primero por casa luego se va propagando
hasta llegar a la calle.
Sin más trámite es despedido un empleado de una fábrica de
embutidos
y pide furiosamente que lo indemnicen sino llamará a su
abogado
para poner las cosas en el claro y a su mamá y a su tío
Pepelucho.
¡Liturgia!
Tocan la puerta de una casa. Iré. Sale el chico
Y se da con la cara anormal del cobrador de la luz.
¡Papá, papá! Es el cobrador de la luz.
Desde el fondo de la casa aparece el padre en calzoncillos
Y dice que no está. ¡Y no está!
¡Liturgia
para el caso!
Un disc jokey dice en su programa de radio
“Esta melodía va dirigida a la Sra. Miquita Corrales
en su onomástico de parte de su yerno Chicho”.
¡Liturgia!
Una señora de setenta años va al mar y dice desde la orilla
(en un día de semana, no hay nadie)
Mar, tú eres mi señor y te hago saber que
estás frente a una vieja
que ha trabajado de sirvienta cincuenta años
sin más compañía que la pobreza
y la vejez en esta playa conmigo
Mar:
No sé mi nombre.
No sé ni cómo me llamo.
No tengo papeles que me acrediten.
No sé leer ni escribir.
Me recogieron bebita y me enterrarán viejita.
Soy virgen aún y con cariño los niños me gritan en la calle
Elvira,
Elvira.
Mar, acuéstame y sedúceme, ven a mí y trágame.
(Los
periódicos amanecen con la noticia)
PEQUEÑO
MAREMOTO EN LA COSTA SOBRESALTÓ
A
MEDIA NOCHE A LA POBLACIÓN DE PISCO.
¡Doble
Liturgia para el caso!
De repente alguien se convierte en zapato.
SIEMPRE
HAY UN ZAPATO PARA UN PIE SUCIO.
Acorralado por las deudas viejo octogenario se mata
prendiendo fuego a su vivienda. El incendio se propagó a
las otras
casas vecinas destruyendo todo y dejando a sus ocupantes
prácticamente en la calle.
Pese a ello el octogenario aún vive.
¡Pata
de cabra!
Y los intentos siempre merodean
cuando llegan a ser realizaciones es cuando ejercen su
dominio.
El que vende objetos en una esquina prueba que es más
diestro
de lo
que se supone.
Y desde el momento que uno de nosotros hace su esquina
de allí para adelante, con sentido, puede probar tantas
cosas.
Y esto no es lo involuntario, es un reto.
¡Liturgia!
En el correo central donde hay tres mil empleados
una mujer se mató de soledad.
¡Liturgia!
Un hombre que se suicida (J.M. Arguedas)
Con sus propias barbas te dice que nada has hecho por él.
¡Liturgia!
QUIEN MUCHO ABARCA POCO APRIETA.
Desnudarse es mal visto.
Amada mía es sentimiento.
Y así vamos acercándonos a la clave de todo.
Te piden que seas claro y conciso.
Te piden que seas preciso.
Pero las contradicciones pesan más,
siempre pesan y tú no.
Ves un escape por donde dar rienda suelta
encontrándola en la risa.
Pero la risa no es tu fuerte y a veces lo es y a veces no.
Entonces en qué quedamos: o te ríes o no te ríes.
Optas por configurarte un humor, un humor negro.
Pero se te pide tantas cosas a la vez.
Entonces ves el escape en la liturgia.
Per il caso
¡Liturgia
para las cosas!
No a modo de alabanza.
Es la contemplación y el asombro ante hechos que surgen
para el
tiempo.
¿Y tu tiempo? – piensa –
lo desparramas.
LA HONRADEZ HACE AL HOMBRE VIVIR DE LA CARIDAD
PÚBLICA
Y LOS HOMBRES PIENSAN HASTA EN QUÉ MEDIDA SON
UTILIZADOS.
Se siguen concatenando las estrellas y en un abrir y cerrar
de ojos
un viejo condecorado con ocho infartos
me dice: “¡Hay que avivarse, hay que avivarse!”.
Toma y daca. Y lo que fue ya no es. Lo que se dejó de hacer
ya lo
hicieron otros. Mía fue la idea.
Se
pierde, se sigue perdiendo.
Se
trata, se sigue tratando. Tal vez.
De mil
y una formas se da por descontado.
Se
forcejea para aparentar cualquier otra cosa.
Cosa,
Cosa.
De tus ojos nacen cavernas, cavernas, diagramas, pedazos de
mapas.
De tus ojos nacen cavernas.
Y cerca a tu casa.
Toma y daca.
Complacencia vs.
destreza.
Artificio vs.
alimaña.
Consuelo vs.
narciso.
NICOLA FLORENTINO DEBAJO DEL TERNO LLEVA PISTOLA.
Cólera
me suena a caramelo,
Ramírez
Ruiz a Arcipreste de Hita.
Distracción vs. olvido
Cinthya vs. Coco.
Alberto
es Beto
Y
Enrique es Quique.
MUJER MATÓ A SU HIJO Y LO
ARROJÓ AL SILO.
BOCINAZO
DE ÚLTIMA HORA
LOCALIZÓ
CHICOCO
QUE SE
LAS PICÓ
DE CASA.
SORDOMUDO ERA ENLACE
PARA IR A TEMPLO DE LOS MARIGUANEROS.
CADÁVER QUE VARÓ EL MAR
ERA DE MUJER ENCINTA.
DESAPARECE UNA JOVEN CON DENTADURA DE ORO.
A PUÑALADAS Y PUNTAPIÉS
ASESINARON BRUTALMENTE
A DOS MUJERES Y DOS CRIATURAS.
EL MUNDO SE VOLVERÁ
LOCO… DE ¡HAMBRE!
Y así vamos acercándonos a la clave de todo.
Pero cualquier bosque es siempre agua,
una legumbre es elegante
y el agua es una piedra
CRÍA
CUERVOS Y TE SACARÁN LOS OJOS.
La parte trasera del cráneo
se llama nudo
la lengua es el desenlace
UNAS
SON DE CAL OTRAS DE ARENA.
Las hojas se violentan con el viento,
la hoja es violenta, la mariposa es peor todavía.
NUNCA
ES TARDE CUANDO LA DICHA ES PLENA.
Y contra la cólera un lirio crecido
una personalidad hermosa.
¡AGAMENÓN,
AGAMENÓN!
La noche es total y doy por terminado el poema.
VII
FIN DE LA SOLEDAD
ESTABAS
SOLA
Un hálito trágico se tejía en los rincones adonde siempre
llegabas.
Porque uno no busca los rincones sino los campos, la luz
todo lo que te estaba negado, para ti, la anunciada por los
altoparlantes
para ti la anunciada desde que se tejieron las historias y
los bufones
y todas
las cortes salieron a husmear a la aparecida hija de
parientes cercanos
al fracaso
y lejanos en el orden correlativo que se haya impreso en
documentos
provinciales
que prueban que fuiste tú la nacida en casa de cuatro
vientos y se
habla
del arrojo que llegaba al colmo de los cuidados y después
te hiciste
eco en la boca
de todos, colocando tu luz en los cuatro puntos cardinales.
HOY
quiero hablar de lo que sucedió después cuando estabas sola
en tu
cuarto
a donde retornaban tus horas en la pensión del gesto
cuidado y del
aliño
del gesto corto y desamparado, de la luz cortada a tajos.
Ahora que
te veo
en esta calle, como te lleva el viento de arriba abajo, me
haces
recordar
cierto tipo de tragedias, cierto tipo de cosas que a uno lo
tambalean
y lo hacen
perder el equilibrio y ahora que te veo más claramente,
cómo se
enredan
en tus zapatos enanitos hombres minúsculos que te hacen
escenas
ridículas
como esta:
SON LAS 6:30
p.m. Y SALES DEL TRABAJO Y TE PARAS EN
LA
ESQUINA
DONDE SIEMPRE ESPERAS EL
ÓMNIBUS PASA EL AUTOMÓVIL DEL COMPAÑERO DE OFICINA
QUE HACIÉNDOTE SUCESIVOS
SALUDOS CON LA MANO
HACE
COMO QUE TE VA
A LLEVAR, INDICÁNDOTE QUE
SUBAS, QUÉ ESPERAS
PERO
JUSTO
CUANDO VAS A SUBIR Y AGARRAS
LA MANIJA PARA ABRIR
LA
PUERTA
ESTE PARTE A LA CARRERA QUEDÁNDOTE
ATONTADA
COLORADA, CONFUSA
RIDÍCULA.
Y a veces cuando
sale el sol tu falda se puebla de mundos:
el mundo de la naturaleza
representado por una osa con un
rábano insertado
en el culo. El mundo animal representado por terroríficas
aves
que sobrevuelan una cuidad cubriéndola de un manto de
presentimientos.
O el mundo vegetal representado por un cuervo picoteando un
campo cultivado
de maíz pero el consabido espantapájaros extrae una pistola y ¡pum!
mata
al cuervo y huye. O el mundo mineral representado por un
cuello,
un collar,
y una sortija. Y los varios mundos frecuentados por seres a
los
que se les cierra
todas las puertas, que se les escupe, que no tienen amigos
y que
están enfermos.
O los mundos ocultos de la cruz de madera de la muerte y
las
súplicas, del
torbellino de dudas, de una especie de visión óptica de
gatos y
perros rojos
desmenuzando una paloma muerta, agregando doscientas salas
de
cine funcionando
mil espectáculos con reventa de entradas, llamas,
incendios, ciento
cinco salas
de conferencias y mesas redondas y mesas cuadradas y mesas
rombas y mesas
en punta, trescientos nombres que corren por tu mente entre
tecleos
de máquinas
de escribir, y tú no sabes quién es Bertrand Russell, solo
sabes que velas
mariposas revolotean en tus manos junto con el sol resuelto
pero
ya cansado.
ESTABAS
SOLA
fuera, en los escaparates de la ciudad y nadie querría
comprarte. To-
dos pasaban
y repasaban frente a ti sin inmutarse. Porque metiste el
auxilio y el
socorro
de alguien, pero ese ALGUIEN el destino no lo cruzó en tu
camino
y fuiste
perdiendo seguridad y el aplomo hasta verte relegada a
segundos a
terceros
a últimos planos de luz esa antorcha interminable que fue
apagada
borrada
quedándote en la más absoluta oscuridad en la más vil
odiosa
oscuridad
fue donde aprendiste a movilizarte con el uso del tacto
aprendiste
sonrisas
que tus labios quisieron rehusar y por tu boca un lenguaje
que se
hizo zángano
solo emitiste las palabras necesarias de tu alfabeto morse
que a veces
se hacían inentendibles a los que acostumbraban a oírte y
los que
acostumbraban
a oírte y verte todas esas noches todos esos días de aquí
para allá
y de allá
para ningún sitio buscaron destruirte a como dé lugar a
como fuere
para ello
inventaron una historia llena de brutalidad y salvajismo
que recha-
zaste sin más
razón porque estaba en juego lo que llamaste dignidad.
Pero seguís-
te creyendo
en todo lo que te contaban y en tu huida levantaste varios
templos
que fueron
aplastados de un solo cocacho de un solo y certero
puntapié.
PORQUE
tú tienes que ver
tienes que alcanzar a ver la vida sin ataduras
la vida tomada por una persona como tú
llenar en tu cuerpo signos grabados de manos
que te hayan moldeado de manos que te hayan hecho conocer
tus manos.
Y a través de ti
veo a través de ti
una sombra perseguida por los hombres
y la misma sombra marginada por las mujeres.
y a través de ti
veo a través de ti
grandes bolsas que cuelgas
debajo de tus ojos
de aire
de desilusión
de llanto.
PORQUE
tú quieres verme vivo
quieres un hombro para
recostarte y soñar
quieres un cielo despejado y
no una nube de polvo
quieres un hombro para
recostarte y soñar
quieres sudor y hojas y
páginas y lecturas
y huellas y huellas
y la constancia de que has
estado en todas partes
con tu grito ese que nadie lo
escuchó porque estabas sola.
Y después de tantos caminos recorridos y después de tantas
y tantas
lágrimas
después de tantos pañuelos mojados después de comer siempre
sola
y de alguno
que otro cinema y después de llegadas y partidas después de
tantas
y tantas
respuestas de tantos y tantos encuentros de tantas y tantos
trabajos
de tanta tomadura de pelo después de besuqueos y coitos
imaginarios
de sueños
increíbles los más increíbles de tantas y tantas cosas de
largas
conversaciones
de paseos a ver si pasaba algo de reuniones en tu casa. Y
después
de haber
adornado tu pelo con olores peligrosos y tu rostro ¡oh tu
rostro
simulando alegría!
con pomadas divinas y tus medias nylon tus cremas para los
ojos
depiladores
champús te veo en esta calle una de las tantas calles donde
sé que
existes
miras impávida deletreas los anuncios la ciudad se te
muestra en
toda su
complejidad y en una necesidad de hablar alguien intenta un
diálogo
contigo
y la alegría de ello es un notable acontecimiento como ir
por otras
voces
que todo va bien que no se preocupen pero no toda va bien y
me
preocupo.
Ahora el tipo se ha largado porque te le hiciste
complicada. Se te
ocurre
decirle a los cuarenta y pico lo que va a decir la sociedad
si los ven
juntos
una dama joven y un caballero a las 11 de la noche. Y estás
sola
nuevamente.
Un frío intenso forcejea con un calor agresivo y sabes te
asienta ese
peinado
cómo poder decir que eres la belleza salida de laberintos y
túneles
una belleza
que no admite comas ni puntuaciones y aquel vestido que
llevas
puesto de gasa
o de maravilla de popelina inglesa o de rayón la forma en
que miras
el brillo intenso de tus ojos la manera cómo tiemblas
cuando un cirio
impetuoso deja en tus orejas un disco de 45 rpm. Y tú allí
mirando
impávida.
Hablar es convencer y tú no quieres convencer a nadie. Y tú
estás
Y ERAS EXACTAMENTE LA MUJER EXTRAÑA DE TODOS LOS
DÍAS. Y ERAS
LA RECREACIÓN DE OTROS QUE PASABAN RAUDOS EN SUS
CARROS. Y TU CARA
EN FORMA DE BOLA RODABA AL ASFALTO CARGADA DE CUL-
PAS. Y YO CAMINABA
POR LA AVENIDA AREQUIPA CON MIS VEINTICINCO AÑOS
HASTA DIVISARTE
EN UNA PARED PLOMA CON TU FALDA CARGADA DE SORPRESAS
REFLEJANDO EL TIEMPO
COMO UNA SOMBRA DETRÁS DE CASI TODO MIRANDO LAS
PLACAS DE LOS CARROS QUE
PASABAN
EN
MEDIO DE MI RABIA.
VIII
VIOLENTIA
TODO EMPEZÓ UNO DE LOS ÚLTIMOS DOMINGOS
DEL 10-02-MCMLXX
Caímos desplomados en la hierba. El parque y los vuelos
mensuales de las mujeres que vagaban por ahí se hacían más nítidos
conforme se sucedían maromas de cielo y tierra.
Caímos desplomados en la hierba como hace mucho tiempo
atrás de la misma manera y en la misma posición mi cabeza
sobre
tu falda y un cigarrillo entre los dientes que aspirabas.
Reconozcamos que me hallaba un poco desilusionado. Pero
nuestros cuerpos yacían en la húmeda paja, en los dieciocho huecos de
pasto en un parque contiguo.
Y en
un lenguaje que solo yo entendía
me gritabas a grandes voces que me fijase en lo que nos
circundaba:
Unos
sádicos escondidos en la hierba
debajo de los árboles, bajo las plantas de tus pies
aguardando el
momento de ir reptando como asquerosas serpientes hacia
nosotros.
(LES AVENTÉ PIEDRAS Y CON
PERIÓDICOS PASADOS
PRENDÍ FOGATAS)
Y la ciudad era ese invierno
tan igual. Nada ha cambiado, o quizá algo ha cambiado.
Por ejemplo entre lo que más
recuerdo los diarios en posesión de unas cuantas familias, las industrias en
posesión de unas cuantas familias,
los cines, las fábricas, la
tierra, los campos, los hospitales, las vacas, los caballos, los burros, las
acequias, los venados, las punas, los telégrafos, los tractores, la radio, las
bombas de luz, la piel de los cocodrilos, la piel humana, el pie del atleta, la
mano del obrero, el cerebro del lobo, la voz del artista, el ojo que mira, el
ojo de no mira, los barcos, los aviones, los cañones, los tanques, las
ametralladoras, las pistolas, las lanzas, los cuchillos, los morteros, las
granadas, las cajas, los vasos, las camas, los roperos, los armarios, los
libros, los cuadernos, el sol ardiente, la playa desecha, los pinos malogrados,
las calles, los postes de luz, hasta la Iglesia está en posesión de unas
cuantas familias. Y entre lo que más recuerdo, la niñez, la adolescencia, la
juventud, generaciones de hombres y mujeres traicionados por gobiernos y
dictaduras, millones de humanos por los caminos de la frustración y rumbo a la
muerte en vida, hombres de una nación utilizados sirviendo intereses de unas
cuantas familias, mujeres de una nación prestando sus muslos a los intereses de
unas cuantas familias, niños presentándose a sí mismos en los colegios, en las
escuelas, con los bultos sobre sus espaldas imposibilitados de hablar.
Desde los cerros se divisan
las barriadas donde moran cientos de miles no registrados en los archivos de
Indias, ni en la mita, ni en otras formas de esclavitud y dominación. Y estos
habitantes no registrados suelen desaparecer de la noche a la mañana yendo a
parar sus gritos a los barrios rojos, a los prostíbulos regentados por chinos o
japoneses o terminan siendo vendidos a unas cuantas familias por unos cuantos
pesos por unos cuantos reales, por nada.
Y los puentes virreinales y
todo el asunto de la colonia navegan entre caca y barrios de enfermos o locos.
El bacilo de Koch camina por las calles en medio de la propaganda del imperialismo
norteamericano aturdiendo a más de un 60% de analfabetos, 45% de desocupados
viviendo en cuartos miserables, cuartos y habitaciones en condiciones
infrahumanas, sus manos que caminan solas
sus pies que caminan solos
sus ojos que se ven colmados
de esperanza, por la
mataperrada
de un perro, o por una función
de cine gratuita para pascua
y un panetón para julio
y nada para los demás días,
sus ojos se ven colmados
de esperanza.
Y ojos desorbitados, manos
arrastrándose, manos que en su palma guardan un cuerpo, bastando solo que la
palma se cierre y llegue un puño, para deshacer el cuerpo que se sostuvo. Y
pies que caminan solos, gargantas podridas, lepra, húmeros, páncreas,
paralíticos, mancos, tuertos, ciegos, tuberculosos, cojos, sordos, cuchepos,
contrahechos, jorobados, chancro, sífilis, vómitos, urdimbre, barro con agua de
asiáticos tuberculosos, TBC, chanchos gordos de gusanos, y más agua de asiáticos
sifilíticos, alimentos contaminados, sangre de costras, sangre de llagas,
sangre de madres, sangre de derrotas, sangre de humillaciones, sangre colorada,
sangre roja, sangre, más sangre borboteando, coágulos de sangre rodando por la
tierra. Y en latas de aceite junto con excrementos, con excrementos de anos
putrios, anos con almorranas medía la desocupación, el caos, los estragos.
Y así era el tiempo, todo ese tiempo, soplándote todos esos
años.
Aquí
un entrechocar de piedras, de ríos caudalosos, de cerros
llevados de la mano por los astros de la noche.
Aquí el recuerdo que nace en
las aguas, sin edad, ni centro, ni ángulo. Aquí las aguas que fluyen, las aguas
en el eco de tus manos abiertas, en tu búsqueda inacabable. Aquí visiones
pavorosas de aguas ciegas, de aguas azules, de aguas negras. Viste arrastrarse
en esas aguas un rumor de páncreas y dedos congelados, trozos de un cantar en
gesta, hombres y mujeres diezmados a lo largo de kilómetros en bosques
sangrientos rodeados de aguas pálidas, de incendios en las manos, de ojos
persiguiéndolos furiosamente en las ciudades cara a cara a la vida mostrando
sus carambolas, sus carambas, sus carótidas. Ahí y ahí luchando por un poco de
comida, ahí y ahí sufriendo humillaciones entre arrugadas experiencias amarradas
distancias. A lo lejos difícilmente reconociendo el mar de la tierra o la
tierra de la arena o las rocas de las piedras o los animales de tierra con los
animales de mar o las sombras del sol con las de lluvia. Viste arrastrarse en
esas aguas una ciudad sin haber alcanzado grado de tal, un poco de sorpresas no
sin antes salirte de las sorpresas. Viste arrastrarse en esas aguas la
desembocadura de una calle en el verano, cada milímetro de tu cuerpo estirado
como una gran flauta, el filo del amanecer recubierto ahora por el borde de la
tarde, niños tamborillando en un cuerpo desecho, en un cuerpo que estaba
muriendo, un cuerpo que estábales queriendo decir algo, que estábalos matando.
Y así era la vida
Con un sueldo y un turno en la
compañía de agua gaseosa Inca Kola.
Tú por otro lado buceando tu
título de bibliotecaria en la Escuela de
Bibliotecarios.
Así era la vida o la aparición
del movimiento Hora Zero que plantea al nuevo hombre en una sólida formación
moral en un estado de conciencia. Pero por sobre todo la aparición del
movimiento Hora Zero da un nuevo rumbo a la poesía haciéndola más consciente,
abriendo sus muchos campos, no limitándola sino dándole rienda suelta en su
extensión y libertad. Una poesía fresca “puesto que hemos nacido en la orfandad
más absoluta y por ello tenemos derecho a manifestarnos como queramos”. “A
nosotros se nos ha entregado una catástrofe para poetizarla”, reza en las
palabras urgentes. Nuestra poesía debe ser una creación absoluta, total.
Nosotros como creadores debemos dejar las huellas bien impresas, reza en las declaraciones
de un semanario capitalino.
Tú decías, no hay tiempo para
cafés
decías “esos hijos de puta no
saben tratar a las señoras”
mientras la vida nos iba
atando lazos
cubriéndonos de paseos
atiborrándonos de té,
cigarrillos
malas noches
de tu pelo
y lo que más amabas en la vida
esa canción amada dura
cuyos tres
primeros versos entonaban
… ___________________
COLOQUE SU CANCIÓN PREDILECTA
______________________
______________________
______________________
el asidero total en que
nuestras vidas pedían hágase algo:
UN
SUCESO
Cuando aparecieron por el
oeste bajo el latido de las olas
gigantescas migraciones de
pelícanos muertos de hambre.
Y esas aves dando
espeluznantes graznidos, HUECC, GRRR, AUUU,
se aventaban ciegas a las
pistas para terminar apachurradas bajo
las ruedas de los carros.
Y la
vida nos pasaba en sus largos recorridos comprobándonos
más reales.
Y nada podía pasar
desapercibido en nuestro transcurso de hombres abigarrando más al poema a la
realidad, hasta comprobar que cualquier día
EMPUÑARÍAMOS
EL ARMA
Porque ya nada podría cambiar
tornándonos flacos y tiernos a los ojos de los que muy difícilmente y porque ya
nada se podría cambiar con palabras y soportar y cargar en nuestros hombros los
andamios, las vigas y tanta porquería, nos quedaría
EMPUÑAR
EL ARMA
Pero sabe joven: YA NO NECESITAMOS HÉROES NI MÁRTIRES
NECESITAMOS
HOMBRES VIVOS.
Y sabe joven: Aquí el panorama
es bien incierto: CUANDO UNO HABLA OTROS SE CALLAN Y CUANDO OTROS SE CALLAN UNO
HABLA PERO NUNCA HABLAN TODOS A LA VEZ.
Y SABE JOVEN
¡CÓMO PASA EL TIEMPO, HOMBRE!
¡CÓMO PASA EL TIEMPO, HOMBRE!
Y como pesa el tiempo sobre
nuestros hombros.
y uno tiene la voluntad de
sonreírte, vida.
Uno tiene la voluntad esa que
brilla con tan solo pronunciarla,
el amor por otro lado, la
nieve aunque no exista y ese portón
tallado antiguo, guardián del
comienzo, como que por ese portón
empezarás de nuevo y a tomar
las cosas por su peso y las cosas por
el mango.
EL TERRENO ES DEL HOMBRE QUE
SE HACE LIBRE
ES DE LOS HOMBRES QUE LUCHAN
POR ESA LIBERTAD.
Y ASÍ POR FALSAS
INTERPRETACIONES QUE DISTE SE
PERDIÓ UN POCO DE TERRENO QUE
TOMÓ PARA SÍ EL
ENEMIGO
Y EL HOMBRE QUE DICE TENER SU
PROPIA FILOSOFÍA
SE ESTÁ ESTACIONANDO EN UN
LUGAR SEGURO
LEJOS DE LOS DEMÁS HOMBRES.
Tuya es esta voz y esta otra.
Levantemos, carguemos, alcemos los días. Madurar es también estar intranquilo.
Y cada año que pasa se ve ganado en experiencias. Años que cantan pero no
encantan. Años de las contradicciones. Poemas de los días, de las tinieblas
decidiendo aún.
LP AMA
A RZ SE LEE EN LA CORTEZA DE UN ÁRBOL
Entre
los árboles se aprietan de la cintura.
También
ríen, ríen sobre todo ante la insinuación
que le
hace él, siendo ella presa fácil de la risa
y
presa del encantamiento que se entrevé
por
las manos que ahora hace girar a tontas y ciegas.
Estas son
cosas que suelen verse todos los días.
Pero a
qué precio? Por cuántos dolores se tiene
que pasar
para llegar a aquel encantamiento?
Tuya es esa voz que esta otra.
Levantemos, carguemos, alcemos los días. Porque ahora se ve claro. Vivir sin
tregua. Deslizarte bajo los árboles, ser inflexible en tus afirmaciones y en lo
que piensas. Instalarte con tus cabellos machacados y tu barba espinoza en el
largor de pasos que pisen la tierra. Derribarte sobre el pasto y abrir bien los
ojos y a medida de tu propio despercudimiento, la tierra bruscamente, en un
movimiento repentino te aprisionará anhelante en una mañana de caballos
desplomados más junto a ti, junto a ti.
La noche había extendido ya
nuestros cuerpos.
El parque desplomado y encima
de nosotros.
No hicimos más que un
movimiento repentino para poner las cosas
en su
sitio.
Teníamos las ropas empapadas
de sudor.
A zancazos atravesamos todo lo
verde que encontramos.
De nuevo a sumergirse en la
ciudad.
Sequé tus ojos
Cruzamos las calles
Salimos a
escape.
(Este poema se terminó de
escribir el 18 de septiembre de 1969).
IX
SINFONÍA
EN MARLENE
(poema
comunismo)
1970
Doy consentimiento para la
reproducción de este poema en todas direcciones para que sea traducido, a todos
los idiomas, a todos los dialectos, a
todas las lenguas sobre la tierra.
Y también pienso que este
poema, creación absoluta, total, debería ser incluido en textos de educación
secundaria y los profesores de literatura deberían sacudirse de tantas pajas y
con una explicación básica dirigirse a su alumnado y dar lectura del poema. Así
el estudiante, las juventudes evolucionarán más rápido, tomarán conciencia más
rápido, se revolucionarán más rápido.
Porque MARLENE es MARLENE.
MARLENE eres tú, es ella, somos MARLENE. MARLENE es una generación, son las
generaciones, un periodo, 50, 100, 1000 años, una época, un universo, una
nación, un continente,
Latinoamérica toda.
JORGE PIMENTEL.
Marlene
huye como alma que lleva el diablo hacia las cumbres más altas o hacia su fin.
Pudo ser Diciembre o cualquier
otro mes del año
Cuando
supe que Marlene trabajaba heroicamente en su lucha titánica
contra
el reloj. Los ocho trabajos que tenía la perdían así desbocadamente
por
calles y plazuelas latinoamericanas. Y Lima – Perú en sus piletas secas
y el
alto revuelo de sus hojas la vio caminante de la noche a la mañana
Marlene dejaba entrever su tristeza.
Y era triste todos los días de la semana; triste todos los meses del año;
triste como los días del mundo en su carne blanda y blanca ahuyentada por el
sol.
Y no es algo vano o encontrado
nombrar al sol. Fuiste expulsada del reino del sol.
Te hacía daño permanecer mucho
rato en el sol, por eso preferiste la lluvia
esa de dentro, del fondo, y la
de afuera de la calle, la que empapa, lo hondo.
Las dos realidades (sol y
lluvia) que salían a tu encuentro como portadoras
del desastre entre tu
particularidad de creer que podías con todo y la particularidad de los demás de
no tomarte en cuenta. Es terrible.
Pero es lo cierto.
Es terrible, mientras sigamos individualizándonos durante
el día .
Con buen sol.
Sabueso. Con buen sol trabajar en equipo, mostrarnos juntos
y
unidos, e
individualizarnos
un poco durante la noche. Con buena noche Poesidón amanece.
Con
buena noche la gente que piense sola y a cada día asomada un agitar de manos
y frente
a frente a la mujer amada colocar un hermoso queso o un
pan con mantequilla
y esperar
pacientemente el desenvolvimiento de los acontecimientos,
con
queso
o sin
queso, con pan con mantequilla o sin pan pero con mujer la
noche
te da
bellas
uniones y bellos símbolos que llamaremos vida.
Aquí
estás Marlene de nuevo en Febrero.
tus
años ya no se cuentan con los dedos de la mano. tu frente se ha salido
a dar
una vuelta o se ha salido para siempre dejándote solo un
puñado de cejas
sobre
la cara todas ellas ligadas de extremo a extremo a un tiempo
a una calle
a una
melodía.
Estás aquí Marlene en Febrero.
Estás en Febrero,
Marzo
Abril, o Mayo, expulsada, ahuyentada, miedosa, insegura. Es así cómo te han
dejado.
Pero mira lo que han hecho contigo. No escogiste un camino
sino que hicieron
lo que
hicieron contigo. No pusiste las cosas en caro desde un
principio por eso
las cosas
ahora son como son. Y cómo son:
Tu
padre postrado en una cama enfermo,
aunque
sé que lo amas y lo amasijas contra tus pechos, porque lo amas como hija
primera
del matrimonio que contrajo nupcias allá por el año y por
tu voz alegre
que confiere un algo y un supuesto que allá por esos años
todo era
y caías
entre ringleras de árboles, posadas, estambres, pistilos,
para no decir flores, que recogías en tus manos posándotelas entre las sienes
abiertamente, cuando árboles, posadas, estambres, y pistilos eran todo oído
para ti, Marlene.
Pero tu padre. Alzas tu voz al
cielo casi siempre por él.
Y tu madre aquí con nosotros. Contesta el teléfono o lo
tira. Malogra la comida y cuida a los chicos. Qué chicos? Los de tu hermano. Un
día los dejó en tu casa aduciendo deudas, marchándose al extranjero sin esposa.
Y la esposa se fue con otro. Y ahora ¿quién ciudad a los chicos?
Marlene. Marlene. Marlene. Marlene. Marlene. Marlene. Marlene.
No escogiste un camino sino que hicieron los que hicieron
contigo.
Y
un gentío
cruza en las aceras de tu mente, tienes el tráfico congestionado,
y
hace mucho calor. La gente toca claxon. Y las motocicletas
dejan el
escape libre
para molestarte. Desde los carros los enanos te revisan
y
tu silueta se resiente, pide permiso y pasa.
Pasa. Pasa. Cruza un vórtice y
después otro y luego otro, la gente comienza a inquietarse. Marlene cruza los
vórtices con una agilidad y maestría que conmueve. Nadie da validez a sus
actos. Todos se ciegan ante la evidencia de que Marlene por fin vez y venza
obstáculos y se eleve por encima de sus cabezas.
Y
un gentío
cruza las calzadas. Marlene le sonríe al mundo. Está radiante, feliz
ahora que se elevó por encima de los vórtices de la gente
masca-pájaros
destructores de bóvedas, etc., para convertirse en algo
grato.
¡Marlene, ten cuidado! ¡Marlene, ten mucho cuidado!
Aquí estás
de nuevo en Febrero hacia el comienzo de una nueva década en la que se
necesitarán esfuerzos conjuntos, mentes renovadoras, hechos
cumplidos
a veinticuatro horas del mandato o exigencias capataces o
vértigo
liberado justo a tiempo para convertirse en algo justo. Así
es.
Aquí estás de nuevo en Marzo sentada en una heladería hacia
las
cinco de la tarde
el mes en curso, lees mis versos. Estás sentada cruzando
las piernas y tocando la madera. Estás sentada ensartando argollas que yo dejo
fluir
comúnmente
continuamente. Tratas de ensartar argollas viéndote ensartada al salir
conmigo o como se dice:
AL
ACCEDER A LA INVITACIÓN QUE MUY CORTÉSMENTE TE HICE SIN TENER UN SOLO CENTAVO
Aquí estás
en los meses del año, ahora, en este FLAMINGO, pájaro espectacular
donde sólo
tienen cabida los que cuentan con su nombre, los que se refugian
en una
pieza de baile, en una mesita burdelera con dos vasos de guinda. En este
FLAMINGO el más barato de una ciudad que se llama Lima, en
este
FLAMINGO inaugurado
no sé por qué, con qué razón, y con qué mentalidad…
Inaugurado
porque un tipo
heredó
cierta suma con la razón que le confiere una sociedad desheredada
y para una mentalidad entre edades que fluctúan entre
los 21 años – con libreta electoral – a los cien años.
En este FLAMINGO pájaro multicolor pero oscuro que nos
abrió sus
alas
para escondernos de una multitud insolente con hijos,
maridos,
esposas.
Y es
este mismo FLAMINGO que nos devuelve a la Ciudad en una
hora tardía.
Y es
de noche. Y lo que veas ahora ya no lo verás más. Cuídate.
Cuídate Marlene.
Y lo que
veas, emparéntalo, y llévalo al plano de poesía.
Devuelta
a tu casa
en carromato,
micro o bus, no lograste conciliar el sueño por es
gran ave FLAMINGO
ABRIL 2 Te
compraste un lapicero.
MAYO 5 Todo
el trayecto a tu trabajo fue removido.
Regresaste
a casa sollozando.
MAYO 18 Miraste a la lejanía como se miran fogatas
enterradas
Pájaros
multicolores, objetos y construcciones sobre la playa soñando en países que se
dejen ver por ti, pasearte enamorada cruzar puentes nadar cocinar, estrangular patos
y asfixiar gallinas para tu hombre.
Miraste
la lejanía. Miraste la lejanía. Miraste la
lejanía.
JUNIO 1 Lees una carta sin estampillas dirigida a
ti misma.
… “no puedes escabullirte sin ser la bola de
fuego que cruza rauda, ni ser tantas fosforaciones a la vez que se encienden y
se apagan”…
Debes ser solo eso.
Buenas noches. Es tu madre. Acostarse, Mañana tienes que
levantarte temprano para ir a trabajar. Te gustan los perritos? Toma este. Graba
tu voz aquí. Salud a todos, Di gracias. Qué se dice? Gracias. Gracias. Sí,
gracias. Siga derecho señorita, en la esquina dobla a la derecha luego a la
izquierda. Dónde? Allí. Gracias. Aquí tiene señorita. Se lo devuelvo? No,
gracias. Cuánto es? Aquí tiene su vuelto señorita. Gracias. Qué ocurrencia.
Dónde lo dejo.
Aquí, gracias
Qué ocurrencia. Se lo muevo señorita? No. Gracias. No quiere
que
se lo
mueva señorita. No. Digo, sí. De todas maneras. Gracias.
Gracias.
Gracias.
Mil gracias a todos.
DÓNDE
ESTOY?
Aquí.
Aquí estás Marlene devuelta por los trajines.
Al
sur, un típico caso de desnutrición de los pueblos de los andes. Marcha el
mundo aquí en Latinoamérica con la voz peregrina y el apostolado del CHE
GUEVARA.
Aquí estás Marlene hacia el comienzo de una nueva década.
Al norte, el típico caso del hambre, la desocupación, el cahos.
Al este, bordeando los dos mil años la selva.
Y al oeste, este gran mar de pescadores anchoveteros
OCÉANO
PACÍFICO COSTA LARGA CUBIERTA DE ALGAS Y
COCHAYUYOS SALVAJES
COCHAYUYOS SALVAJES
CONCHA TU MADRE.
Voy
hacer ahora un acápite.
Anoche saliste del trabajo a
las 8 y media doblaste una esquina, después otra hasta llegar a una Iglesia
que en su cúpula más alta se leía
LOS SIGLOS NO HAN PODIDO
DESTRUIR ESTE MONUMENTO CRISTIANO
EL HOMBRE NUNCA, NI LAS PEORES
INCLEMENCIAS
DE RODILLAS
DE RODILLAS
CRISTIANOS
Allí te esperé de pie, después de todo cómo iba a
arrodillarme.
Caminamos
por estas inamovibles calles y por la plazuelita San José y
por
la plazuelita San Marcelo, por el filtrado abismo de las
cosas
inauguradas
por los círculos diáfanos al borde de la madrugada, entre
la mar y
morena
y los lugares favorables al ocultamiento, al desgaste y al
derroche de energías, por casas blancas y lugares chatos aplanados, bien
envueltos
la gente clamaba por sus hijos, madres de quince años en un
sentido
adverso
conciliaban un sueño difícil, lo restante con estacas de
maderas en
las manos
hombres
riñéndose de los hombres en genuflexiones grotescas, masillando puertas
y
ventanas y/o grabando sus nombres en bancas de plazas públicas
y/o
mentándose la madre a voz en cuello o lagrimando como aquel
que cruzando la Av. Abancay con su mujer y sus hijos a una cuadra de la
biblioteca nacional caso es atropellado por un automóvil de placa 4-75-78-3.1969. El chofer solo
atinó a frenar justo a tiempo. Luego vino aquel hombre y porfirió insultos
graves porque casi matan a su mujer y
sus hijos. Hubo un intercambio de palabras en la que el chofer llevó la peor
parte, pero una vez que el chofer puso su carro andar se asomó a la ventana
gritando
CONCHA DE TU MADRE, a lo que el individuo comenzó a correr
tratando de alcanzar al automóvil, solo se escuchó que gritó entre sollozos A
LA GRAN PUTA DE TU MADRE.
El lugar desde un inicio invadido por curiosos quedó
desierto.
Hemos llegado un
punto fijo donde se envejece en cuestión de
minutos.
Aquel hecho por lo menos nos aumentó veinte años. Veinte
años más llevaremos sumados en cuestión de minutos. Entonces uno no
acumula
cien años como tiempo de una vida sino trescientos, cuatrocientos
años.
Se vive pues trescientos, cuatrocientos, 1000 años y tal
vez más y
más y más Marlene.
Cierro
brillantemente este acápite
cuando ya es otro día. Y lo que veas ahora ya no lo verás
más.
Cuídate.
Cuídate.
Y lo que veas, llévalo al plano de poesía. Disidencias. Problemáticas
que se
juntan, embrollos, contumacia, contumacia, cacumen,
cacumen
mejor
es – OYES OYES - , mejor es hacerle frente a las cosas, ir al frente, solo
tender
hacia
un frente.
LA
DERROTA DEL ENEMIGO SOLO SE SABRÁ AL INSTANTE
NUNCA
PASADO AQUEL INSTANTE. Por eso solo debemos tender
al frente.
VAYAMOS HACIA ÉL, VAYAMOS MARLENE
Vayamos
preparándonos que despareció sol, lluvias, día, noche,
nubes, pájaros.
Ya
nunca más contaremos con eso.
Eso solo constatará en la memoria. Han desaparecido, sol,
lluvias, noche, día. Ahora solo contaremos con un todo. Miraremos solo una
realidad poblada de seres humanos, realidad humana. Porque
el enemigo
nos
atosiga de nubes, árboles, y pájaros y allí es justo donde no
debemos
tender.
sol, nubes, árboles y pájaros fueron creados para nombrarlos
en su
inicio pero no más, nunca más.
Tendamos
Marlene este puente de orilla a orilla.
Tendamos
esta edificación como un puente por donde
los seres
humanos crucen hasta la otra orilla donde
nos
esté esperando la REVOLUCIÓN
ç
Apura
/ es la vida
Apúrate
/ Marlene.
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